noche I

¿cómo pueden las calles seguir durmiendo?

¿por qué quiere la noche fingirse tan serena?

¿por qué causas disimulan

que todo se ha quedado sordo

ciego e incendiado?



el estrépito final

y el paroxismo sucesivo

al estallido de este corazón

en lucha

no es cierto

(no

no es cierto)

que no ha dejado huellas



cuando me atreva a abrir las ventanas

y la marea nocturna me ahogue las sienes

o te veré

o ya no habrá más nada

A ver quién me explica los alcances del concepto de democracia representativa

Veamos. Yo voto periódicamente para elegir a mis representantes, para que ellos tomen decisiones en mi nombre. Realizo prolijamente el trabajo de estudiar a quienes elijo, su ideología, sus propuestas, el proyecto político que integran. Por supuesto que no todo lo que decidan coincidirá siempre con lo que yo considero acertado, pero está claro que habrá mayor margen de coincidencia en la medida que yo más los conozca antes de elegirlos. Si soy irresponsable y no me dedico con prolijidad a conocerlos, deberé responsabilizarme más tarde por haber dado el poder de decidir por mí a una perfecta caja de sorpresas.


Bien; guste o no a alguna gente, los representantes políticos que tenemos han sido elegidos por una mayoría. Por suerte –y hablo de suerte o fortuna porque no siempre ha sido así, basta revisar apenas nuestra historia para reconocerlo- muchos de los que hemos elegido a quienes detentan hoy el poder vemos que cumplen con lo que prometieron en sus plataformas electorales. Sí, es cierto: no estamos de acuerdo en TODO (eso sería una utopía o una estupidez), pero creo que tampoco podemos decir que nos sintamos traicionados o engañados.

Pero ¿alguien me puede explicar cuándo la anciana señora que almuerza en la tele o el devenido hombre-éxito de la noche fueron elegidos por nosotros para que en nuestro nombre digan lo que “todos” sentimos? Yo a esas elecciones falté, me parece. ¿Resulta que ahora el rating es la nueva forma de elegir a nuestros representantes? ¿A qué partido representan cuando elevan su voz en nombre de ese difuso “todos”, al Partido de América, al Partido del 13?

Estoy educada en el respeto de todas las opiniones, y nunca renegaré de eso. Pero si quisiera escuchar las opiniones de tal o cual “estrella” de la tele, vería sus programas. Y aquí emergerá mi lado salvaje: ¿por qué tengo que escuchar a la señora ¡en el noticiero!, cuando me cuido especial y concienzudamente de encontrármela si estoy haciendo zapping a la hora de su programa?

Comprendo que el sistema democrático lleva implícita la circunstancia de que las ideologías que no alcanzaron el poder político se molesten y a veces sufran ese "revés" (la elección de la mayoría); su papel es criticar constructivamente, ayudar a que se vean los errores que se cometen y a enmendarlos. Para eso se han formado como hombres y mujeres que entregan su esfuerzo, sus afanes y, a veces, la vida entera a la política. (¡Bobos! Se ve que se avivaron tarde de que puede borronearse un poco el concepto de democracia representativa. Más les habría valido tener una hermana gemela y formar con ella un dúo (seré generosa en el calificativo) llamativo, o tener un marido maltratador que los inyecte en el cielo televisivo a fuerza de explotación, o bien cultivar la virtud de meterse alfajores enteros en la boca, de hablar con animales de gomaespuma o de exhibir cuerpos y dudosos talentos ajenos.)

sincrético

cómodos

cobardes

estamos a salvo

(o eso creemos)



persistimos indolentes

en tal crimen



lo perpetramos cada vez

que suspiramos en falso



y traicionamos así

al amor verdadero

jurando tres veces antes de que cante el gallo

que en realidad no es para tanto



un día vendrá a cobrarnos caro

nuestra apostasía



(en este laberinto lleno de puertas

parece que no hay modo de huir

de las lágrimas)



24/10/09

absurdo I

trabajo en recuperar la memoria

de las cosas que eran importantes

antes del día en que elegí

como pasatiempo

pensarte a cada momento



jamás he sido fiel por mucho tiempo

a un único y singular pensamiento:

esto se llama capricho

no es otra cosa



con mi suerte

podría jurar –basada en la irónica experiencia-

que cuando decida aburrirme

de esta casi obsesión monotemática

yo misma comenzaré a ser la tuya.



18/10/09

absurdo II

hay mujeres

bonitas, dulces, afectuosas,

celosas, posesivas, gritonas,

manipuladoras, infieles, vengativas,

sufridas, débiles y bobas



y hay mujeres inteligentes

de esas que hielan la sangre

e impulsan a arrojarse al abismo



yo no sé

soy de las que duermen solas



18/10/09

lucidez

basta

de correr detrás

del mismo espejismo



reniego de mi lucidez:

no me molesta la esforzada carrera

sino saberla absurda;

lo que duele es que en el fondo sé

que delante no hay nada



18/10/09

agramatical (fluir de la conciencia)

desde el rincón de la casa en el que suelo hacerme un nudo más que sentarme, miro con el alma el espacio que llamo mío. y sé que me multiplico en cada cosa: hay vero en cada partícula y es como si la casa estuviera llena de espejos que me responden y redundan. algunas veces eso me da paz; otras me inquieta. algunas tardes me observo desde mis cosas y veo que soy lo que allí está, y sólo eso: una niña que hace tiempo tiene el cuerpo y la vida de una mujer, de la que se conduele; que sigue necesitando como el aire estar descalza, y acostarse en el piso cuando tiene que llorar o pensar cosas serias; que sueña que el amor existe y que es perfecto, que despierta y asume que acaso sólo se trate del intento desesperado de que la vida no sea únicamente esta agüita breve y torpe que corre por inercia o por ventura y que en algunos casos es un río y en otros ni eso. hay un cuadro en casa en el que he puesto a convivir dos retratos: el de juan “ele” y el del bello zitarrosa; me gusta pensar que simbolizan mis orígenes y que expresan también mis pasiones. otra cosa que me gusta pensar es que soy valiente, pero eso ya sé que no es del todo cierto. porque si fuera valiente de verdad ya habría dicho que basta de dolor y de esperar. ahora pienso que quizás hoy te llame y te lo diga. que basta de dolor y de esperar. o quizás prefiera esperar a que todo pase y se diluya, quizás sólo elija entrar lentamente en el río de juan “ele” y dejar que se lleve hasta el último recuerdo de vos. no soy buena para las decisiones drásticas. no, no es cierto, lo soy; es sólo que tardo un poco. y es un espanto que esta tarde mis espejos me traicionen y cuando quiero mirarme, estés vos. y es más un espanto que sólo estés en los espejos. y más que espanto es muy triste, muy triste, que ya haya oscurecido y que una niña esté sola y llorando, acurrucada en el piso. y que yo no sepa qué hacer al respecto.

vuelvo a mis cosas, las importantes
las impostergables, las necesarias
y es bueno que en alguno de mis mundos
habiten cosas reales

cuando me pierdo
o me abrumo
es casi lo de siempre
pero no:
es lo de siempre
más la molestia del mucho espacio
del mucho tiempo
y recuerdo por qué me aferré a la costumbre
de hablar sola
(hablar…
si sólo fuera eso…)

entonces me encuentro conmigo y me saludo
con un gesto breve y comprensivo
(digamos, una sonrisa de lado)
me recuerdo que yo misma he tomado
mis propias decisiones

y cuando me fatigo en devaneos y acasos
me agradezco haber construido un refugio
(es bueno que en alguno de mis mundos
habiten cosas reales)

Mercedes

No pude ni puedo todavía evitar el llanto y el desconsuelo. Lloro con llanto de nena, no de la mujer que ya hace rato que soy y que aprendió a llorar como mujer por cosas de mujer; ese llanto de nena que llora porque tiene miedo, o se ha perdido, o se ha quedado sola. Un llanto que me hace ovillo y me roba aire y me esconde la cara entre las manos. Entonces llamo a mi papá –que siempre está lejos, pero tan cerquita- para decirle mi llanto. Lo llamo y le cuento lo que ya sabe, que murió Mercedes. Se lo cuento como cuando era chiquita y corría a mostrarle una herida y a relatarle mi dolor y sus instancias. Lo llamo para que me diga, como entonces, sus palabras que sanan: no llores, ya pasa, rescatá lo bello.
Y ahora respiro más hondo y sé que en un rato voy a reponerme, porque para cantar con Mercedes necesito mi voz limpia, brillante. Y quiero cantar. En un rato voy a reponerme y a dejarme de lado, y a rescatar la belleza. Porque tengo que brindar por Mercedes y su maravilla con alegría. Y no se puede brindar por la belleza con el corazón triste.

"El amenazado", de J.L. Borges

Una prueba más de que es falso que todo lo que escribió el buen Jorge Luis es para pocos, difícil.
También dicen que "mal de muchos... " Pero en fin, a quien le quepa el sayo que se lo ponga. Comparto su belleza, que no es poca.


Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

ay
más te valdría soltarme
terquedad

pues cuando se revele
la verdad del embuste
y ya no quede excusa
ni objeto en esta farsa

voy a endilgarte todo
el tiempo que he perdido
en héroes adorables
de papel y de seda

y cuando Amor pregunte
qué hice con mi belleza
me rasgaré los labios
e invocaré tus culpas

y cuando ya no quede
ni trato entre nosotras
amaré honestamente
(sin ceguera ni trampas

sin ver lo que no existe
sin sufrir por costumbre)
a los hombres que quiera
y no a los imposibles

tarde V

ya casi
casi
despierto


sentada en ese borde
espero
que tu boca haya sido un sueño
y que ya no pueda recordarla

tarde IV

los hijos de la tierra violada nacen con su estigma
la niña se siembra en la calle y cosecha lo que llene su vientre
los hombres en ciernes se malgastan en la oscuridad y la peste
el huésped mira al dueño con desdén y lo extermina con armas o con asco
tu madre aun te busca y no te encuentra, y eso nunca dejará de ser urgente
los guardianes no son ángeles y muelen a palos por miedo o por rabia
los llenos lloran en vivo lo que han hecho faltar y se persignan
la estupidez se prostituye y la llaman mujer, a la vez la desean y repudian
son lapidados los amantes que no hacen caso de los encastres habituales
las asesinos y ladrones reclaman su funeral con honores, banda y bandera
y todo esto ocurre ante sus ojos

no sé ellos
pero las que
seguro
no pueden esperar
son mis manos

tarde III

lento trazan las horas
su dibujo de camino de hormiga

cuando la verdad de las cosas
se ponga seria y se pronuncie
sé que no querré entenderla

de esta adivinanza
brutal y evanescente
ya he probado el filo
y he visto mi roja savia
brotante, anoticiada
del dolor que la explica
y que es inexorable

he resuelto hambres e intrigas
he malgastado hombres y versos
y he cantado a raudales
preguntas olvidos y desvelos
pero en el fondo de la mujer franca
que soy
ya no puedo esconderme
porque gritan en mi bolsillo
las monedas de razón que me he ganado:

si cuando tengo sed, bebo
¿por qué me vuelvo un Tántalo
resignado y sumiso
de tu amor o algo
gris, inconstante, supuesto?

una de estas tardes
tendré que resolverlo
me entretendrán mientras tanto
las migas que espero de tu mano
con los ojos de un animal afectuoso
que cuando no está hace falta

entre la niña candorosa
y la mujer sufrida
me hartan

pugnan a diario y a cada instante
se disputan las verdades, argumentan
e intenta, cada una, a su vez, persuadirme

que salte
que no, que me prevenga

que recuerde
que no, que me abandone

ay, qué caso tienen
sus múltiples reclamos
si en cuanto me alarmo y me refugio en mí misma
susurrás al acaso mi breve nombre, dormido
y todo lo real y lo pasado y lo cierto
se diluyen, absurdamente

sobre tu libertad y tu antojo
no tengo
ni tienen
razón ni gobierno


10/08/09

tarde I

hay un pensamiento de vos
y después un callarse

y al rato hay un árbol
y un río

el árbol
quiere tenderme a sus pies
lo dejo confesarme de un soplo
y descubrirme las rodillas blandas de pensarte

me duermen los secretos de las hojas
y los rumores de los otros pájaros
menos solos, más a salvo
de la ausencia en el aire de vos

y hay un canto
de risa de río de vos
y no sé si tiemblo o nazco, si soy agua o savia
o te estoy soñando




06/08/09

tarde II

olía a sauce esta tarde
cuando desperté al recuerdo de tu nombre

por eso
me alcé en medio de las ciudades y los gritos
y caminé descalza hasta el río





06/08/09

Con esta boca, en este mundo (una belleza de Olga Orozco)

No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.

Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.

Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo con la lengua cortada.

¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?

V/F

es cierto
puede ser
que no me quieras

ahora
ni después


no es cierto
que eso no importe
o no duela



(hay días

y hay días
que no puedo
con todas
las verdades)

bien hecho

pero si finalmente
regresara mi corazón
ileso
de esta búsqueda
entonces habrían triunfado
las cicatrices memoriosas
las pertinaces

en cambio
creo
por alguna razón
esta mañana
otra vez
en los alumbramientos

en tal lúcida ceguera
me impulsa
tu maravilla

4/7/09

variaciones

algunas veces
otro dios
o diosa
premia
a los audaces
(no a los que madrugan)

a cambio
les pide ver
sus almas desnudas
inermes

y éstos aceptan.

4/7/09

Ir a votar

Como me pasa siempre, viví la ceremonia de votar con una emoción casi de nena pequeña.
Cuando salgo de casa, llevo esos nervios que reconozco similares a otros del pasado: cuando salía con el guardapolvo tieso de Plastitel, el moño inflado y turgente en la espalda, las dos colitas re tirannnntes y coronadas con sendos moñazos, también perfectos (y planchados por mí, porque eso sí me dejaban planchar) a los actos escolares. Salíamos de casa como a esta hora de la mañana, porque los actos eran el día que caía, e íbamos todos –mocosos y padres- a la escuela o a la plaza.
Cuando vuelvo, no puedo evitar llorar un poquito. Me sonrío, inconteniblemente, y lloro. Y eso también me trae recuerdos de la infancia, fuertes, un poco duros, y también muy emotivos. Y ya sé por qué es todo esto.

Recuerdo -menos nítidamente de lo que querría- la noche del 30 de octubre de 1983 (para los desmemoriados, ese día se eligió el gobierno democrático que reemplazaría al militar golpista que asumió en el 76). Fuimos con mi familia a la casa de unos amigos de mis padres; el padre de esa familia cumplía años el 30 y mi mamá el 31, así que festejábamos eso todos los años. Pero en el 83 fue otra cosa. Esa noche vi, por primera vez y sin entender mucho, a mis padres y a sus amigos brindar mil veces, abrazarse, y reírse y llorar un poco también. Era muy confuso para mí, que entonces tendría 9. Después, con la experiencia, entendí que se habrían agarrado un peludo de Dios y María Santísima, porque nos quedamos hasta la madrugada, y seguían los vinos y los brindis.
Ver a un padre llorar es algo que uno sabe, aunque sea chico, que va durar para siempre. Mi papá, peronista desde los huesos, peronista de Ezeiza, peronista y “obrero” como siempre se enorgulleció de llamarse, bebió y lloró esa noche –lo sé, lo hemos charlado- a la salud del futuro, a la salud de sus hijos y a la salud de Argentina. Había ganado Alfonsín, pero eso no era lo que más importaba en ese momento. Yo lo entendí más tarde, cuando en abril del 87 fuimos a la plaza –toda la familia- con la bandera argentina que habíamos hecho para el Mundial. Y cantamos “Paredón, paredón, a todos los milicos que vendieron la Nación” y coreamos también el nombre del Presidente, porque “había que ayudarlo”.
Desde entonces, he compartido unas cuantas veces más marchas, plazas y cantos con mi padre, hasta que me vine a estudiar a La Plata.
Agradezco esos recuerdos, y agradezco mi historia y la de mi papá. Agradezco también a los desaparecidos de mi familia y a los de otras familias, por su lucha. No agradezco la posibilidad de votar: porque eso es un derecho, no un favor. Un derecho que nos devolvieron nuestros padres, nuestros muertos y nuestra memoria. Eso sí lo celebro.
Celebro, más allá de los resultados –aunque tengo fe-, esta emoción. ¿Qué historia corre por las venas del que va a votar con molestia, con enfado, sin pensar, sin sentir?

ancla

es que me han dolido tanto
se me llevaron tanto

cómo pesan esas muertes
las viejas cicatrices del orgullo

son tan nuevas
otra vez
que vuelve el miedo ancla
a convertirme en piedra
la cara al mar
la raíz en la arena
y ya no sé si estuve desde siempre
o fui plantada en ella
o soy de la misma materia una parte

como un sueño tenaz
vuelve
para afiebrarme las medias llagas
las medias camas
las medias noches
¿qué haré de mí
si no consigo
un día
si nunca más consigo
amar
sencillamente?

23/06/09

nota

si volviera a nacer
no viviría muriendo
porque me elijas



23/06/09

lo triste

lo triste
no sería que volvieras
a posarle los ojos
que cayeras
nuevamente en la trampa
de la niña que no quiere
un juguete
sino el de otro

lo triste sería
que me hiriera de muerte

que no tomara en cuenta
que el único amor
que el primer amor que necesito
es el mío

y todo lo demás
y todos los demás
son lo de menos

en cuanto me libere
del propio desamor
sabré reírme
del amargo juego

23/06/09

verocidades

bajo la palma tierna
transparente
cimbra, urgente,
la zarpa

como un dios iracundo
reclama carne
vida
niños

y es un instante

y ya que es deidad
más luego se recuesta
bello e irresistible
y da vino a su boca
y da gozo a su sexo
y sonríe infalible
y nos recuerda a un ángel

ojalá
fuera tan blanca
como parezco

ojalá
dijera amor
y fuera cierto

(reniego de mí
como un minotauro)

23/06/09

dos palabras

lo que tengo que decirte
es de una urgencia
impostergable

nada salvo y sordo
en este vacío entre nosotros
porque no quiero turbarte

me incendia los labios
los muerde, los sangra
y lo aguanto, como al agua de mí

me cunde en las fibras
me troca témpano me pierde
me pregunta quién soy

por eso digo y digo
mil formas mil signos
mil embustes

me lleno de voces
tambores
que pisan embarran el ritmo primero

cuando lo diga alma
cuando me pronuncie
todo habrá acabado

juicio, sismo,
cataclismo,
orgasmo

lo que vale
se mide con una risa o una muerte
por eso lo ahogo

y callo
y muero un poco
por dos malditas palabras impostergables

Igual no zafás, Morelo

Ésta fui yo. Igual la canción es muy fea, Marcela Morelo, tenés que saberlo. Pero resulta que, aparte, yo pensaba que contenía una frase incomprensible... "quemona", diría yo. Pensé que decía:

"Un arcoiris caliente
aparece de pronto,
cariño mío..."

Y no; dice "radiante"... "arcoiris radiante". Igual... horrible. Pero "va a furcios x mil"; nobleza obliga.

miedo

me toma me desgarra
me tiembla

siento
su grito susurro
en derredor
cerca, encima
su aliento
soplando como un tifón
que me hará suya
inexorablemente
más temprano que tarde

gris azul gélido
cortando la espalda en mitades

abrir los ojos
los ojos bien abiertos
como cuando se escapa de una pesadilla
es inútil
aún es en la vigilia

el miedo

de estar pendiente
en vano

Diamante (Jorge Fandermole)

Más lindo es escucharla (y cantarla!). Está en el disco Pequeños mundos (2005). Saludos y ojalá los que no lo han hacho aún se encuentren con Fander y con esta musiquita tan bella (y con otros "diamantes" también).

Me han regalado un diamante
y no sé qué hacer con tanta luz;
abro mi mano un instante
y brilla hasta el cielo limpiando el azul.
Es sobre todas las cosas
mi piedra preciosa invisible en su faz
y en el envés transparente
su forma latente se vuelve real.

Quién sabe por qué misterio
elige mi pecho para anidar;
de qué incendiado silencio vendrá,
de qué punto del mapa estelar.
Me agujereó la camisa
marcándome dentro su cronicidad,
su pulsar de lejanía
con relojería de puro cristal.

Ahora voy ya sin aliento planeando en el viento
llevándolo al mar.
Voy a arrojarlo a la espuma
entre el agua y la duna y a verlo brillar.
No puedo llevar conmigo
este brillo cautivo, esta piedra lunar;
en mi campo oscurecido
su luz de infinito no puede durar;

y él fulgura, fulgura
y me ciega su precioso don;
fulgura, criatura,
libre de la noche de mi corazón.

A veces llega del cielo
un presente que nunca nadie previó;
pero existe uno tan bello
del que no quisiera tomar posesión.
Vino su luz del vacío
y me duele ponerlo de nuevo a viajar;
este regalo tardío
no puede ser mío sino del azar.

Inoportuna (Jorge Drexler)

¿No es muy linda? Comparto.

Quien no lo sepa ya
lo aprenderá de prisa:
la vida no para,
no espera, no avisa.
Tantos planes, tantos planes
vueltos espuma
tú, por ejemplo,
tan a tiempo
y tan
inoportuna

Eran más bien los días
de arriar las velas.
Toda señal a mi alrededor
decía: cautela.
Cuánta estrategia incumplida
aquella noche sin luna
tú, por ejemplo,
tan bienvenida
y tan
inoportuna

¿Quien sabe cuándo,
cuándo es el momento de decir: ahora?
Si todo alrededor te está gritando:
¡Sin demora, sin demora!

debe ser por tu boca

todo lo demás
es lo de menos
lucha
sexo
belleza
calor
aliento

no
no es eso

debe ser por tu boca

circo

desearía
olvidar los mandamientos
de las abuelas,
que mi altar deviniera
circo
y que todos gozasen
nadar el aire entre trapecios
más que prosternarse
ante el amor posible

Amor es un dios falso
que duerme su borrachera
mientras finge escucharnos;
que por razones obvias ignora
el ajedrez
- como el dios de Borges –
pero lo juega
(nos juega)
mendaz e irresponsable

desearía que fuera
entre saltimbanquis
magos
y aros de fuego
mi maestro de ceremonias.

incierto

¿quién podrá decirme
si son ciertas sus tantas maravillas
o si una vez más
la literatura escribe
en mi cuerpo papel
con mi sangre tinta
lo que yo quisiera
que fuera la vida?

trampa

con la misma candidez
la niña deshoja
un manzanillo,
la mujer tilda o cruza
los casilleros
del hombre perfecto.

con la misma candidez
los atan, los vuelven locos,
los salvan
para hacerse sus dueñas.

pero es al revés

de otro modo la jaula
y el mundo
estarían vacíos

Uno de Pedro Salinas

Copio este poema tan bello y va con guiño para mis románticas compañeras de Letras, en compañía de las cuales he emitido suspiros cada vez que el inolvidable Hugo Cowes (octogenario inconfeso, por entonces) recitaba los primeros versos...

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».


Pedro Salinas

VI

de vez en vez
el sintagma se ahoga
en paradigmas
y entonces es
casi imposible
decir la poesía de las cosas

por eso
es muy probable
que urja
repentino
el reclamo sordo
de la nada

la nada cantable
la nada bella
la nada nada

la nada mujer
que escribe la nada misma
de sentir la nada toda

suerte

la palabra está lista
el encuentro, al acecho
la mujer está fresca,
despierta, floreciente

el despecho, vencido
y el amor
-o lo que fuera-
en ciernes

pero la suerte, amantes,
la suerte es más difícil
de tentar
invitada al banquete
de las mil maravillas
se pide lo de siempre:
una nueva ironía

y otro nudo en los labios
y otro intento y cenizas
otros mundos
o puntos
que no unirá una recta
-aunque podría-

ciclo

me quedo pensando
en la hoja, el árbol
en la tierra

pienso en su diferencia y equivalencia
esenciales
y vuelvo a mí mis propios ojos

pienso en mi canto
que no es menos esencial
que inútil

pienso en tus ojos
que no me reconocen más
ni de otro modo
que este mismo modo mío
de distinguir una hoja, las hojas

pienso en lo breve, lo fútil, lo imperceptible
y en esta impaciencia del tiempo
que se va y no da crédito
ni importancia a mis planes

el ciclo
se sucede
vuelvo a pronunciar mis deseos
como si contemplara una mágica fuente
con una moneda entre los dedos
los digo al aire y al viento
pero ya no me engaño:
un día seré una hoja
más
en el suelo
y ni yo recordaré
mis pasados colores
y poco importará
cuántos sueños haya cumplido
o incumplido

Aparición

Estas letras, dedicadas a mi amigahermana, con su veña se hacen publicables. ¿Cuánto nos quedará por penar, amiga del alma? Mientras, nos acompañamos y compartimos lo malo y lo bueno. "¡¡¡Vamos Nacha!!!"


se resuelve en un instante
el enigma, el misterio
todas las señales de lo mismo
cobran sentido
y lo que fue madeja de gritos discordantes
ya es el ulular inequívoco de un anuncio

él aparece
sonriente, sin culpa,
en la noche embadurnada de fiestas

se cierne sobre el mundo
la verdad
o las verdades
y a estas alturas ya es
poco menos que inevitable
saber
que ese rostro no ha dejado de ser perfecto
que los encantos permanecen lozanos
que su modo de hablar sigue siendo un secuestro

pugnan y vociferan los recuerdos del dolor
se escandalizan en protesta las listas de mentiras
y todas las llagas abiertas se refriegan a sí mismas
para re-cordar el atentado al orgullo

más nos valdría aceptar, reconocer
la impunidad de los amantes hermosos
que nos tiran en la cara un pienso en vos
que nos enjuagan el rencor
con esa mirada inocente de niño
que acaba de tumbar un nido de torcazas
y no comprende el porqué de nuestras lágrimas.


5/10/08

Danzando Lambada

Facu: - Viste que parece que en una parte dice: "ahhh e gordazau" o no?
... (nadie le discute; nadie le responde: "ah! sí! a mí también me parece..." o algo por el estilo. insiste:)
Facu: - Yo sigo diciendo que para mí dice "AHHHH E GORDAZAU".
(y ahora sí:)
Vero: - Jajajjjajjjjj!!!! Pero no, Facu! Dice "a recordacao" (con c con cedilla y la a final con el cosito de la ñ, que no las encuentro en el teclado)!!! Jajaaa... va a "furciosxmil"!!!
(y él:)
Facu: - Sigo insistiendo, dice "AHHH E GORDAZAU". Yo escucho eso!
(fin)
No es hermoso? Lo que es grave en serio es que se te pegue el turúu turúrurú, túruru turúru tururú-uú todo el día, en pleno año 2009!! Ah, y me acordé de una anécdota al respecto: cuando Pope estuvo estudiando/investigando en Malasia, reconoció en un samáforo de esos que acompañan las señales luminoso-cromáticas con música, para los no videntes, LA MELODÍA DE LA LAMBADAAAAAAA!!! Es ín-creíbleesincreíble!!!
Saludos a la barra y a todos los que me conocen.

You learn (Alanis Morrissette)

I recommend getting your heart trampled on to anyone

I recommend walking around naked in your living room

Swallow it down (what a jagged little pill)

It feels so good (swimming in your stomach)

Wait until the dust settles

You live you learn

You love you learn

You cry you learn

You lose you learn

You bleed you learn

You scream you learn

I recommend biting off more then you can chew to anyone

I certainly do

I recommend sticking your foot in your mouth at any time

Feel free

Throw it down (the caution blocks you from the wind)

Hold it up (to the rays)

You wait and see when the smoke clears

You live you learn

You love you learn

You cry you learn

You lose you learn

You bleed you learn

You scream you learn

Wear it out (the way a three-year-old would do)

Melt it down (you're gonna have to eventually anyway)

The fire trucks are coming up around the bend

You live you learn

You love you learn

You cry you learn

You lose you learn

You bleed you learn

You scream you learn

You grieve you learn

You choke you learn

You laugh you learn

You choose you learn

You pray you learn

You ask you learn

You live you learn

madre

tu madre debería
tener permiso
para hacer
toda la lista de cosas
que quisiera
empezando y terminando
por donde y cuando gustase

lo primero que haría
sería besarte una vez más,
sabiendo esta vez
que será la última.

después
y para siempre
y a diario
y a cada instante
imagino que querría
poner una flor
en cada agujero
donde antes hubo
tus ojos
tu corazón
tus disparos

pero tantas
tantas flores
harían falta
a ella y a otras madres
que sería un escándalo
un alboroto…

y es por eso
que no
que no le dicen dónde
y no les dicen cuándo
y no nos dan permiso
para hacer
toda la lista de cosas
que quisiéramos

recurrencia

entro gozosa
en la jaula
otra vez

ha traído flores
o alabanzas

y he querido
creer

no, no he querido

pero lo mismo da

el vientre empuja
la boca empuja
la muerte empuja

ay de la mujer que soy
de lo mujer que soy

grito libertad
con el pecho desnudo
y en la bandera que izo
he bordado sus iniciales
con deseo y sangre

soy sólo el sueño sofocante
de un hombre
que no puede desnudarme despierto

2/4/09

Adiós, amada Idea

Profunda tristeza porque no habrá más bellezas nuevas que leerle a la gran Idea Vilariño. Hondas las letras, el amor y la inteligencia. Profundidades en las profundidades de los que la leeremos siempre. ¡Gracias, Idea inspiradora!
A mi gente querida ya la he agotado casi con mis mails llenos de literatura para compartir; ha viajado Idea en algunos de ellos y ha sido siempre bien recibida. Vuelvo a compartir su magia con los queridos de siempre e inauguro la celebración de su belleza con eventuales nuevos lectores. Brindo por esto y por ella.

CANCIÓN

Quisiera morir

ahora

de amor

para que supieras.

cómo y cuánto te quería.

Quisiera morir

quisiera

de amor

para que supieras.


POR QUÉ

Por qué

aún

de nuevo

vuelvo del viejo dolor

me rompe el pecho

me parte en dos

me cubre de amargura.

Por qué

hoy

todavía.

YA EN DESNUDEZ TOTAL

Ya en desnudez total

extraña ausencia

de procesos y fórmulas y métodos

flor a flor,

ser a ser,

aún con ciencia

y un caer en silencio y sin objeto.

La angustia ha devenido

apenas un sabor,

el dolor ya no cabe,

la tristeza no alcanza.

Una forma durando sin sentido,

un color,

un estar por estar

y una espera insensata.

Ya en desnudez total

sabiduría

definitiva, única y helada.

Luz a luz

ser a ser,

casi en amiba,

forma, sed, duración,

luz rechazada.

LO QUE SIENTO POR TI

Lo que siento por ti es tan difícil.

No es de rosas abriéndose en el aire,

es de rosas abriéndose en el agua.

Lo que siento por ti.

Esto que rueda

o se quiebra con tantos gestos tuyos

o que con tus palabras despedazas

y que luego incorporas en un gesto

y me invade en las horas amarillas

y me deja una dulce sed doblada.

Lo que siento por ti, tan doloroso

como pobre luz de las estrellas

que llega dolorida y fatigada.

Lo que siento por ti, y que sin embargo

anda tanto que a veces no te llega.

SI MURIERA ESTA NOCHE

Si muriera esta noche

si pudiera morir

si me muriera

si este coito feroz

interminable

peleado y sin clemencia

abrazo sin piedad

beso sin tregua

alcanzara su colmo y se aflojara

si ahora mismo

si ahora

entornando los ojos me muriera

sintiera que ya está

que ya el afán cesó

y la luz ya no fuera un haz de espadas

y el aire ya no fuera un haz de espadas

y el dolor de los otros y el amor y vivir

y todo ya no fuera un haz de espadas

y acabara conmigo

para mí

para siempre

y que ya no doliera

y que ya no doliera.

y al fin, se vino!

CUARTA

COLGADA

DE

POESÍA

Plaza Malvinas, sábado 6 (desde las 16 hs), domingo 7 y lunes 8

(POR FAVOR, DIFUNDIR)

Fito según Facu

Nuestra "inagotable fuente" no deja de sorprendernos, de matarnos! y latenemos tan cerquita, por suerte! Ahí va: recordarán, supongo, aquella canción de Fito que se parece mucho mucho a esta, pero no del todo, claro...

"Yo pondría el pecho mejor
Tú podrías acercarte a mí..."

Sí, sí, es adorable además de inagotable. ¡Te queremos Facu, te queremos!

Cualquier semejanza con la realidad...

Gracias a José que me hizo reencontrar con estas verdades del bueno de Joan Manuel (justo en el momento en que las palabras de uno y otro genio eran imprescindibles). Dicho esto, dejo a los lectores disfrutar la maravilla y las crudas verdades:


Algo personal
(Joan Manuel Serrat)
Probablemente en su pueblo se les recordará
como cachorros de buenas personas,
que hurtaban flores para regalar a su mamá
y daban de comer a las palomas.

Probablemente que todo eso debe ser verdad,
aunque es más turbio cómo y de qué manera
llegaron esos individuos a ser lo que son
ni a quién sirven cuando alzan las banderas.

Hombres de paja que usan la colonia y el honor
para ocultar oscuras intenciones:
tienen doble vida, son sicarios del mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad,
viajan de incógnito en autos blindados
a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad,
a colgar en las escuelas su retrato.

Se gastan más de lo que tienen en coleccionar
espías, listas negras y arsenales;
resulta bochornoso verles fanfarronear
a ver quién es el que la tiene más grande.

Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz,
juegan con cosas que no tienen repuesto
y la culpa es del otro si algo les sale mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Y como quien en la cosa, nada tiene que perder.
Pulsan la alarma y rompen las promesas
y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer
nos ponen la pistola en la cabeza.

Se agarran de los pelos, pero para no ensuciar
van a cagar a casa de otra gente
y experimentan nuevos métodos de masacrar,
sofisticados y a la vez convincentes.

No conocen ni a su padre cuando pierden el control,
ni recuerdan que en el mundo hay niños.
Nos niegan a todos el pan y la sal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.

Pero, eso sí, los sicarios no pierden ocasión
de declarar públicamente su empeño
en propiciar un diálogo de franca distensión
que les permita hallar un marco previo

que garantice unas premisas mínimas
que faciliten crear los resortes
que impulsen un punto de partida sólido y capaz
de este a oeste y de sur a norte,

donde establecer las bases de un tratado de amistad
que contribuya a poner los cimientos
de una plataforma donde edificar
un hermoso futuro de amor y paz.

Roque Dalton Gracía (gracias a eltrenliterario.blogspot.com!!!)

Me tomo la libertad de compartir lo que encontré chusmeando el blog de un poeta que (casi) acabo de conocer. Su generosidad, la de compartir la belleza que conoce con nosotros, me inspira también; así que hacemos rodar la poesía. La poesía que, como dice Roque, "es como el pan, de todos."

LOS BURÓCRATAS
Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso
Desde el horror de sus bostezos son los primeros asesinos de la ternura
terminan por enfermarse del hígado y mueren
aferrados a los teléfonos con los ojos amarillos fijos en el reloj.
Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas
sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban
deben al sastre acaparan los bares
leen el Reader Digest y los poemas de amor de Nerúda
asisten a la ópera italiana se persignan
firman los pliegos nítidos del anticomunismo
los hunde el adulterio se suicidan sin arrogancia
tienen fe en el deporte se avergüenzan
se avergüenzan a mares
de que su padre sea un carpintero.



ACTA
En nombre de quienes lavan ropa ajena
(y expulsan de la blancura la mugre ajena).
En nombre de quienes cuidan hijos ajenos
(y venden su fuerza de trabajo
en forma de amor amaternal y humillaciones).
En nombre de quienes habitan en vivienda ajena
(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).
En nombre de quienes comen mandrugos ajenos
(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).
En nombre de quienes viven en un país ajeno
(las casas y las fábricas y los comercios
y las calles y las ciudades y los pueblos
y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes
son siempre de otros
y por eso está allí la policía y la guardia
cuidándolos contra nosotros).
En nombre de quienes lo único que tienen
es hambre explotación enfermedades
sed de justicia y de agua
persecuciones condenas
soledad abandono opresión muerte.
yo acuso a la propiedad privada
de privarnos de todo.

COMO TÚ
Yo, como tú,
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas,
el paisaje celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bellos,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

M aquí!

Amigos y visitadores, he vuelto!!! La euforia representada en los signitos de admiración es mía, claro (no es que sea tan creídita!). Aquí he dejado, como prueba de que el ocio sin internet no es la muerte del poeta (juá), un par de verocidades. Y hay más, por suerte para mí, que es como si anduviera con sed cuando no escribo nada... habrá que ver qué se salva de mi censura.
Bien, espero que si tienen ganas "pasen y vean" nuevamente por este rinconcito, que ya no tendré tan abandonado.
Besos y saludos

cartón

he trabajado duro
para domar tu imagen
he jurado ignorarla
y ella, que ahora es más obediente,
se ha comprometido
con firmeza
a ya no desvelarme

he debido explicarle
que pasaré de ella
y de su dueño
por el tiempo que reste en la aventura
de hallar un ser amable

la he escrutado a los ojos largamente
con la luz de la rabia:
no he logrado encontrar
ni aún un atisbo
de mella en su altivez
-sigue sonriendo-

ahora que se marcha
descubro sin embargo
que apura el paso…
teme
que me atreva, ahora sí,
a retenerla un instante
para rasparle un ángulo
para ver cabalmente
-libre ya del opio o del encanto-
que mis dedos se ensucian
con un dorado tinte.

(22/4/08)

magia

presento a mis hermanas,
humildemente,
un puñado de palabras
mágicas

deberán pronunciarse
con mirada ardiente
con senos de madre
con aliento quebrado
con piernas abiertas
con inteligencia
(y en tono interrogativo)

“un vino”
“un café”
“tu número”

en menos que canta un gallo
que salta un conejo
que brotan pañuelos
un hombre habrá desaparecido

(22/04/08)

... la abuela era buena... y fumaba

"... el cuento de la abuela Pipa" (????????????????)

Ya se sabe que tampoco tiene mucha lógica aquello de "la buena pipa"... pero bueno.

by "nombrenopublicable" (sí, otra vez)

Otoño (mauricio rosencof + jaime roos)

Aquella tarde de otoño era dorada

Árboles y casas tras un tul amarillento

Las copas calmas, el cielo tenue, el sol más lento.

Sus ojos sonreían, estaba enamorada.

Caminábamos los dos la hora encantada

En que el farol garúa su primer aliento

Cuando salta a su paso un presentimiento:

“Dios mío”, dice, “¡que nunca pase nada!”.

“¿Qué puede pasar? Nada. Nada va a pasar”

“No sé… es que todo esto es tan hermoso”.

Nos besamos con miedo y volvimos a andar

Pero tanto silencio se nos hizo penoso.

Entonces eligió hojitas secas para pisar

Y el juego volvió el dorado más luminoso.

Ésta es una de mis canciones preferidas del disco de Jaime Roos, "La Margarita", sobre poemas del uruguayo Mauricio Rosencof. La historia en torno al poemario del entrañable Mauricio es más larga y muy hermosa, y merece una dedicación especial que me resulta imposible en esta tarde; ojalá me acuerde de contarla en otro momento, porque es bellísima en serio.

(Gracias a Martín, a quien le debo el haberme encontrado con esta maravilla que ahora comparto y, si me permiten, recomiendo.)

Si el hombre pudiera decir lo que ama (de Luis Cernuda)

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda
(gracias Facu)

Mariposas (1971)

Silvio Rodríguez

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
desde que sé que no vendrás más nunca.
He vuelto a ser aquel cantar del aguacero
que hizo casi legal su abrazo en tu cintura.

Y tú apareces en mi ventana,
suave y pequeña, con alas blancas.
Yo ni respiro para que duermas
y no te vayas.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno,
qué maneras más curiosas:
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo.
Mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas.

Tu tiempo es ahora una mariposa,
navecita blanca, delgada, nerviosa.
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo.

Así eras tú en aquellas tardes divertidas,
así eras tú de furibunda compañera.
Eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera.
¡Ay mariposa!, tú eres el alma
de los guerreros que aman y cantan
y eres el nuevo ser que (hoy) se asoma
por mi garganta.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno,
qué maneras más curiosas:
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo.
Mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas.

Tu tiempo es ahora una mariposa,
navecita blanca, delgada, nerviosa.
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo.

Cuenta Silvio: «Para la cultura náhuatl que crecía en el valle de México cuando llegaron los conquistadores (después no creció casi nada), las mariposas simbolizaban el alma de los guerreros que, habiendo caído en combate, regresaban a la tierra de esa forma colorida y hermosa para embellecer la vida de los hombres. En este caso el símbolo esta tomado en el sentido de la añoranza del recuerdo.»

la inefable Eda Bustamante

... fue celebrada en una canción de Attaque77, que decía:

"Eda Eda Bustamante"

... pero algunos oían, lamentablemente:

1. "Heladera Bustamante"

2. "Te daré la Bustamante"


by Cejas y Anabela

uno baila como quiere...

"bailar pelados es bailar" (iguál-quebaaailaelmaaaaar-conlosdelfíneeees...)

by Faxe (no ocultaremos este dato porque él está orgulloso! y nosotros se lo festejamos... un rato... hasta que descubrimos que la canción que supo cantar el bueno de Sergio Dalma es altamente "pegajosaaa"!!!)

cosas de cronolecto

"¡Es más bueno que el Ace!" (se refiere al jabón en polvo!!!)

... te han olvidado o no te conocieron jamás, Lassie querida! Acaso tenga el mismo sino el sonriente y rozagante Quaker (shh, no le digamos nada... a ver si lo toma a mal y a estas alturas hay que cambiar el dicho)

Nota Página12 (c)

Opinión
La plaza de las Trillizas
Por Sandra Russo
Hace rato que el campo seduce a la ciudad, tanto como la ciudad seduce al campo. “Yo estoy con el campo”, se leía ayer en las pancartas cuadraditas que exhibían jóvenes de look Cardon, una marca que, dicho sea de paso, tiene en Palermo su “torre rural”. Parece una bizarrada argentina, y acaso lo sea, pero en el sitio web de la marca que impuso la ropa de estancia entre jóvenes y adultos que de estancieros tienen poco, se indica que sus emprendimientos inmobiliarios se originaron en el deseo de que la gente del campo “se sienta en la ciudad como en su casa”.
Algunos barrios de esta ciudad, anoche, estuvieron con el campo, aunque no se sepa muy bien cuál es el lazo que se estrecha, más allá del espanto que los une, y que es el gobierno kirchnerista. Iba a pasar tarde o temprano, pero seguro iba a pasar ante alguna señal concreta de que había llegado la hora de redistribuir un poco, un poquito, algo de lo que tienen y nunca en la historia han cedido de buena fe o buena gana.
Las Trillizas de Oro lo supieron antes que muchos, y por eso hicieron buenos matrimonios: acabado hace rato su cuarto de hora, las chicas fueron noticia solamente porque las tres eligieron casarse con polistas. Hay un glamour polista que recoge cierta muchachada bilingüe, un toque de distinción en alpargatas, un manierismo de mate con la peonada, un aire de familia numerosa y divina que aunque argentina, es rubia y fina. La base social y cultural del nicho citadino que no tiene empacho en arrebatarles a los piqueteros sus piquetes y que desembarcó en las calles con entusiasmo de debutante, encanto del polista.
A propósito, el lunes 24 me equivoqué de marcha, y en lugar de ir a la de los organismos de derechos humanos aterricé en la de las agrupaciones de izquierda. Quien se atuviera a lo que allí se megafoneaba, jamás hubiese comprendido este país, que un día después, un solo día, ofreció en el mismo escenario el espectáculo del sector agropecuario forzando rebelión en la granja.
A pesar del arrebato con el que estas líneas están siendo escritas, hay al menos un par de cosas claras. Quien votó a Cristina Kirchner se presume que votó algo parecido a lo que pasa. Medidas que redistribuyan riqueza. ¿Por qué hasta ahora no se tomaron medidas como éstas? Porque medidas como éstas no son gratis. Porque la riqueza no se suelta. Porque no hay lógica ni ideología capaces de arrancarle a un sector privilegiado algo de lo que tiene. Porque a la redistribución de la riqueza hay que acompañarla y sostenerla y defenderla de la reacción que provoca. Porque para acompañar un proceso de redistribución de recursos y de asignación de torta hay que hablar claro, tener coraje y poner el cuerpo y la cabeza a favor de ese cambio. Porque es más fácil, desde un progresismo previsible, rancio y fofo, seguir boludeando con el bótox o las carteras de la Presidenta.
Hoy hay miles de personas en las calles con pancartitas que dicen “Yo estoy con el campo”, sin que eso signifique otra cosa que estar en contra de este gobierno y de las medidas que pueden rozarles las ganancias. Así ha sido siempre. Siempre han estado a favor de quien les done favores y en contra de quien se los recorte. No los mueve nada más que el bolsillo. No hay otra ideología que el bolsillo, aunque usen alpargatas y salgan de padrinos del hijo de un peón.

Nota Página12 (b)

Opinión
No importa nada
Por Alfredo Zaiat
Telefónica y Telecom deciden cortar el servicio de telefonía porque consideran que su rentabilidad no es la adecuada y para restablecerlo exigen un aumento de tarifas. Edesur y Edenor informan que en reunión de directorio adoptaron una medida que afectará a los usuarios porque los dejaran sin luz ante la tosudez de un gobierno que no quiere subir las tarifas. Las empresas de colectivos, las grandes y las pequeñas, impulsan un lockout ante lo que evalúan como una política oficial equivocada de no elevar el precio de los boletos. Las petroleras YPF, Shell, Esso y Petrobras dejan de abastecer las estaciones de servicios para enviar el mensaje que quieren cobrar las naftas más caras. Empresas oligopólicas productoras de alimentos, como Molinos de Pérez Companc y Ledesma de Blaquier, interrumpen los envíos al mercado, porque están en contra de la intervención de la Secretaría de Comercio.
La mayoría pensaría que resulta descabellada esa respuesta empresaria, comportamiento que se definiría como antisocial y perturbador. ¿Cuál sería la reacción mediática ante semejante presión patronal que afecta a millones, en especial a los más vulnerables? ¿Dejar sin teléfono, luz, medios de transporte, combustible y alimentos sería aplaudida, acompañada y festejada con cacerolazos? Da la impresión de que no, aunque no habría que descartar sorpresas entre los que ya se sabe e incluso en algunos progresistas culposos. Ahora bien, para evitar confusiones, la protesta del campo es un lockout patronal, ya sea de pequeños, medianos o grandes productores. Se trata de la respuesta del capital a una medida del Gobierno. Y la acción es tan virulenta como la que tiene con los trabajadores o peones rurales en situaciones de máxima tensión. No importa nada, salvo preservar la rentabilidad del capital. En este caso “nada” implica vaciar góndolas de supermercados y estantes de los almacenes. Pocas medidas patronales han sido de tan manifiesto desprecio hacia el prójimo. Y lo que no deja de asombrar es que la mayoría de los medios pueda considerar “justa” semejante agresión a la población. Porque no sólo faltará carne, leche y otros alimentos, sino que sus precios subirán ante la escasez, produciendo el doble efecto de angustia por el desabastecimiento y por el deterioro del poder adquisitivo. Esto no significa que los pequeños y medianos productores no necesiten atención con políticas específicas y de promoción por parte del Gobierno, que parece ignorar la diversidad de agentes en el campo. Pero cuando las demandas ya dejan de ser por una estrategia sectorial, para convertirse en un de-sestabilizador político, económico y social, los dirigentes que dicen representar a los castigados del campo debería alejarse de sus pares que no dudarían en cualquier otro momento de aplastarlos, como la historia bien enseña.


azaiat@pagina12.com.ar

Nota Página12 (a)

Opinión
Una giornata particolare
Por Mario Wainfeld
La cobertura televisada en vivo del discurso presidencial pretendió sugerir que las bazas se estaban dirimiendo. En realidad, las cartas de ayer ya estaban echadas, a la tardecita. Las entidades “del campo” anunciaron horas antes la prolongación de su lockout con cortes de rutas por tiempo indeterminado, hasta que se retractara la implantación de las nuevas escalas de las retenciones y su movilidad. Hablaron de su ánimo de negociar pero, en un sinsentido llamativo, lo supeditaron a una rendición. La oferta, bien mirada, era una remake agreste del Tratado de Versalles. Era muy dudoso que Cristina Fernández tuviera en carpeta otro tipo de réplica pero con la presión de la acción directa, al grito de “quiero retruco”, contestó “quiero valecuatro”.
La partida no ha terminado pero es obvio, con el tablero a la vista, que ayer “el campo y la oposición política (que encontró un nicho de oportunidad) ganaron unos porotos.
El Gobierno, desde el vamos, no fue hábil para espigar entre los reclamantes. Soportó, en algún sentido alentó, que se unieran en la protesta. Ayer sucedió que recibieron apoyos ajenos a la mera lógica corporativa. Seguramente no hubo transiciones del oficialismo a la oposición. Los barrios porteños que se galvanizaron (los del norte), los rostros de las movilizaciones sugieren un corte de clase. Es verosímil que no hayan salido a la calle muchos (acaso ninguno) de quienes votaron a Cristina para presidenta.
Pero el oficialismo cometió el desliz de permitir que se ampliara el apoyo a sus antagonistas. Tanto que varios gobernadores que se supone son “del palo” hacían piruetas ayer para no malquistarse con la Casa Rosada pero propalaban gestos cada vez más conspicuos para que se abriera una instancia de negociación.
- - -
Estilo CFK: La presentación de la Presidenta mantuvo sus rasgos de estilo. Un discurso claro, articulado, bastante sofisticado para los que miran compactos por tevé. Su defensa del “modelo” fue lógica y bastante precisa. Defendió la validez de las retenciones como puntal de una política económica que sirvió para salir de la crisis. Y explicó la utilización estatal de los recursos provenientes de los impuestos. Defendió una política económica que ha producido resultados aceptables, inimaginables años atrás y la validez de un impuesto que siempre fue resistido por los sectores del agro. A diferencia de otros espadachines mediáticos del Gobierno, no se ciñó sólo al valor recaudatorio de la gabela, también su necesidad para desacoplar a los precios domésticos de productos básicos del arrastre de los precios internacionales.
Definir si tiene razón en ese encuadre general, obliga a una toma posición política. La controversia no es un hallazgo del siglo XXI, viene de muy lejos. La dieta de los argentinos se integra comiéndose buena parte de los principales productos exportables. La bonanza del campo en general ha derivado en precios siderales de productos básicos y las tensiones entre la cadena agropecuaria exportadora y un tramo importante de los sectores populares es uno de los hilos conductores de los conflictos de nuestra historia.
En un período de crecimiento esa contradicción fue sobrellevada, no sin resquemores, por el gobierno de Néstor Kirchner que también soportó lockouts y quejas por estar asesinando a la gallina de los huevos de oro. La mala onda entre éste y otros gobiernos peronistas (salvo el de Carlos Menem que no fue de esplendor para “el campo”) es otra constante nacional. La palabra agresiva de varios piqueteros de ayer, visiblemente productores pequeños y no multimillonarios, evocaba los discursos más flamígeros de la Sociedad Rural, aquellos en los que se comenta que el campo hizo la grandeza de la patria. Una mirada seria sobre la distribución de la riqueza y la extensión de la justicia social en esos lapsos, autoriza a ser escéptico. Y a convocar a la modestia sectorial, base de toda convivencia social civilizada.
Así las cosas, en la lectura de este cronista, en su sesgo general, el Gobierno tiene razón en defender las líneas maestras de su política económica que fue convalidada por un margen amplio en las elecciones de octubre pasado. Pero algo faltó.
- - -
Lo que faltó: A Cristina Fernández de Kirchner le faltó algo que es una larga carencia de su fuerza. Matizar al adversario, predisponer una salida conversada. No ceder a las presiones es un principio básico de gobernabilidad, indeclinable. No es sensato suponer que un gobierno naciente se permita burlar esa bolilla uno.
Pero el Gobierno todo (y la Presidenta) ayer descuidó condimentar su gobernabilidad con uno de los mandatos del sistema democrático: mantener instancias de negociación permanente con todos los sectores, incluidos los díscolos. Cristina Kirchner, puesta a confrontar con quienes la habían desafiado, descuidó diferenciar a su interior a los “grandes” de los “pequeños y medianos”. Y abrir una ventana pública para salir de la pura confrontación.
- - -
Lo que se juega: Los dirigentes “del campo” ayudan poco. Los grandes se invisibilizan en el discurso escudándose detrás de los pequeños mientras se valen de su bronca. La intransigencia de las cuatro entidades no se puede explicar por motivos económicos (a muchos de ellos les sigue yendo bomba) ni por estar “desbordados” por sus bases, argumento que ningún líder que aspira a negociar puede invocar gratuitamente. Digámoslo paradojalmente para luego explicarlo: ya no se discute lo que se discute.
Todo paro (incluidos los patronales) es político porque supone disputa de la riqueza. Este lo es, además, porque se quiere limar al Gobierno. No se discuten ya las retenciones a la soja (el precio internacional bajó en estos días tornando virtual por ahora el supuesto casus belli), si así fuera no habría movida de los tamberos, los maiceros o los productores de carne. Lo que se busca es una mejor posición relativa frente a un gobierno al que (como dice bien Cristina) en un momento necesitaron pero (como registran ellos) sigue pidiéndoles esfuerzos que otros les dispensarían.
Se ha establecido una suerte de caso piloto. Los propietarios agropecuarios quieren recuperar parte del poder que perdieron en estos años, alienados de Palacio aunque no del crecimiento y sus pitanzas.
El oficialismo sospecha que, si cede, generará un precedente que podrá ser reprisado por otros actores capaces de cortar calles. Y que la oposición encontró en el entuerto un atajo para buscar descompensarlo, tras su traspié electoral en 2007, en un año en que las urnas no hablarán.
- - -
Polarizaciones: Más allá de las razones relativas, sobre las que ya se habló, hay dos factores que inducen a la preocupación. El primero es la exacerbación de planteos binarios vetustos pero no removidos de la cultura política: campo versus ciudad, peronistas versus gorilas, clases medias urbanas versus trabajadores sindicalizados. Esas díadas no fueron demasiado fértiles en los últimos 50 años, o en el mejor de los casos se agotaron. Su reaparición en tantos relatos es una mala nueva en una sociedad que es más plural, más democrática, más compleja y, básicamente, distinta de lo que era medio siglo atrás.
La crónica cuenta que hubo llamadas telefónicas cruzadas y algunas propuestas que el Gobierno fue dando a conocer de modo parcial. También exhortaciones de sectores no cándidos (jerarquía de la Iglesia Católica sin ir más lejos), que igualmente pueden tener su funcionalidad. Más allá de las ventajas que busca cada uno, la responsabilidad de todos es descomprimir.
Quizá el primer reflejo del Gobierno, el que se maceró ayer muy tarde en la Casa Rosada en la reunión entre la presidenta, Alberto Fernández y Martín Lousteau, sea doblar la apuesta.
Suena más sensato y sistémico sacarle punta al planteo que hiciera al cierre de esta nota Hermes Binner: la búsqueda de consensos extendidos.
Tal vez sea el momento de proponer una agenda muy amplia, que interpelara a ausentes de la brega que tienen algo que añadir: corporaciones de la industria, gobiernos provinciales, asociaciones de consumidores. Y desde luego, los trabajadores del campo, de momento bastante alienados de la bonanza general.
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Necesidades: El Gobierno debe tender la mesa y habilitar el diálogo, algo que le cuesta horrores. Y la dirigencia “del campo” debe hacerse cargo de la lesividad de su medida de fuerza. Esa lesividad cargará sobre la ciudadanía en su conjunto y, por razones evidentes, gravará más a los de menos recursos. Nadie debe sustraerse a las consecuencias de sus acciones. Incitar al desabastecimiento de insumos de la canasta familiar (desde el comienzo de los tiempos y más en este Sur) es una herramienta tradicionalmente golpista que cualquiera que se proclame democrático debería archivar.

Manifiesto, de Nicanor Parra

Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas oscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es otra cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
«Libertad absoluta de expresión».

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.

¿problemas coronarios o de dedicación?

el furcio tiene dueña, Liz Solari; pero fue reapropiado por un ser amadísmo a quien no voy a incinerar públicamente.

"estudio (...)* pero ahora estoy en un by-pass"
by Liz Solari y nombrenopublicable.

*censura para proteger la identidad del "nombrenopublicable"

va con expliacación...

en Puerto Madryn (los pagos familiares) hay un Hogar de Niños que se llama "Mini-Hogar". Por supuesto nadie le dice "el Hogar de Niños", sino simplemente "el minihogár". El sobrino de Lici (quien también vivió, como yo, en esos pagos y conserva allá gran parte de su familia), intentaba cantar la canción de Calamaro (¿"Calamargo"?):

"Tengo abierto el "Mini-Hogar"..."
(by Jerónimo)

una ternuuura! Amo los furcios por asociaciones simples con la realidad propia!

Tierra adentro(de Ana Prada)

Ay que sí que se va, se la lleva el agua,
Que de tanto llorar, rueda en la bajada.
Que de tanto llorar, rueda en la bajada.
Cuando fue que la vi, que la vi creciendo,
Y de tanto mirar se me va perdiendo.
Y de sólo mirar se me va perdiendo.
Gota a gota se van minutos cayendo.
El tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro.
Si el tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro.

No conviene esperar, cada cosa a tu tiempo.
Viendo el amanecer, nos vamos, nos vamos muriendo.
No da vueltas el reloj de arena.
Grano a grano pasó, pasó y se quiebra.

Ay que sí que se va, se la lleva el agua,
Que de tanto llorar, rueda en la bajada.

No conviene esperar, cada cosa a tu tiempo.
Viendo el amanecer, nos vamos, nos vamos muriendo.
No da vueltas el reloj de arena.
Grano a grano pasó, pasó y se quiebra.

Si el tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro.
Si el tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro
Ay que sí, que se va.


pertenece a LITORAL (Liliana Herrero,2005)

"Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía. Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca, cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?"

OLGA OROZCO

voces

dejaré en una silla el pañuelo
que defendió mi cabello del viento
llevaré mis pies hasta la arena
(extrañaré un café)
probaré cantar
pero no habrá voz
porque para pensarte
acostumbré el silencio
y estoy tan muda de gritar tu nombre
que en vano pruebo recordar
los nombres de las cosas del mundo

el mar dirá las cosas
pero yo oiré tu música

el mar
hablará de otros hombres
de otras mujeres
de hombros que duelen bajo maderos
de manos callosas en un puerto
de bocas infectadas de delaciones
de vientres cóncavos y convexos
de pies torturados o sin rumbo

qué mezquina me volvería amarte
qué vacía pasearía mi vida en esta playa
si no te dedicara -como lo hago-
las lágrimas que lloro por el mundo.

otra yo

otra vez te encuentro
alzando los ojos
la cabeza el ruego
por favor por favor
(¿ y quién te atenderá
allí, en sus dominios,
los herrumbrados techos?)
que venga que llame
que aparezca que piense
que recuerde
que añore
que reconozca
que me conozca
largamente
sumamos las cifras para llegar a su letra
¡me quiere!
sumamos las letras para llegar a una cifra
¡nos amaremos!
vimos su nombre, sus números, sus signos
en los sones, las cartas, los rostros
y en los niños
y en otros hombres.
pero ahora mirás hacia arriba
y en esas formas de nubes y humos ocre
estoy yo mirándote
la cara tonta anhelante
¿qué esperás de mí?
no voy a hacerte feliz
a menos que me ames
a mí sobre todas las cosas
y a mí como a ti misma


(4/10/07)
V.R.

fénix

urge una última dignidad:
asumir sostener
contra cualquier pretensión humanitaria
que, en verdad,
no hay más dolor en el mundo
que el que causa el desdén,
el propio

vean el hambre más feroz:
la espera de esa migaja, su respuesta
la tortura más inmoral:
su amor en otros asuntos

si ya no hubiera muerto
más de cinco o cien veces
de estas y peores cosas
rogaría a gritos
por el áspid, la cicuta…

pero no: soy
la mujer fénix
nutriré mis raíces con raíces más amargas
dormiré mi siesta con Morfeo
o su hermano o su amigo
lloraré lo increíble lo indecible lo imposible
vestiré y sonreiré de luto
todo el tiempo que quiera
porque soy la dueña del tiempo de dolor

y saldré a escena otra vez
otras veces
me pondré el traje de seda
rojo de seda
para llamar al ronco animal
al bruto al necio
lo tentaré lo llamaré a dolerme
(lo haré con el mismo u otro nombre)
porque soy la dueña del coraje de dolor

pero no es el dolor
soy yo
la que escribe poesías.

(14/11/07)
V.R.

es el desasosiego
que viene por mí
punza profundo y agudo
oprime
discrepa con mi esperanza
y triunfa en todas las lides
pues yo cuento de su lado

al llegar
no encuentra caricia ni halago
que le haga frente
y se ríe con sarcasmo
del dulce mago que pregunta
qué hace esta bella niña sola

no tiene piedad
no sabe del miedo que provoca la culpa
de herir mortalmente un orgullo

dónde están
en el desespero de la derrota en ciernes
los dones que sé de mí
las bellezas que me conozco
mi voz dulce mi amor blando
mis dos o tres certezas…
se diluyen tibiamente
muertos de miedo o vergüenza

la tonta reina
trama en encierros venganzas
retruques desahogos
pero no podrá nunca
nadie otorga la palabra al vencido
porque ya no cuenta
ni para sí mismo
en especial, para sí mismo

(14/11/07)

V.R.

soy una chica grande
y puedo vivir o sobrevivir
con ciertas cosas
a saber

no soy una princesa

además

soy la hija predilecta de mi padre
mi madre jamás sabrá quién soy
mi hermana me ama menos que a la radioactividad
mi hermano es el hombre más bello

y además

tengo los pies de una bárbara
no sé disimular la estupidez masculina
soy más curiosa que inteligente
soy bastante inteligente

y además

he carbonizado media docena de cenas
suelto mi pelo arteramente cuando lo necesito
la paciencia es para mí una religión inútil
mentí cuando dije que había leído la montaña mágica

y además

no he resuelto un primario complejo
dialogo con los pájaros
con ema con josé alfredo
le digo piropos a un perro viejo (para levantarle el ego)

y por si todo esto fuera poco

amo literal y literariamente
al primer sapo que se me cruce
veo tu nombre en todos lados
y quiero ser buena moza

(4/10/7)

Si te contaran
lo que esconden mis ojos
lo que saben mis manos
lo que pueden mis piernas
lo que alivian mis hombros

cómo cimbran mis huesos
cómo tiembla mi boca
cómo callo los astros
cómo escruto lo inmóvil

cuánto duelen mis brisas
o cuánto mis tormentas
cuánto acudo a lo niño
cuánto entiendo las flores

de seguro
tendrías otro gesto en el rostro
nunca más dormirías
tan tranquilo ni quieto
nunca más gozarías
templanza ni belleza
nunca más dejarías
que caigan mis palabras
como mano vacía
de quien pide monedas

V.R.

…detrás el inconsciente...
…vos, vero, sos agua y tierra…
…el jueves las diecisiete…
…el mismo anillo el mismo dedo…
…las cartas la reina it’s tea time…
…una literata escondida entre pañuelos…
…tu nombre…
…qué te tiene tan triste…
…ser, estar, parecer…

aquella pregunta
es la única que aún cuenta
qué vero
me define
me detiene
(no lo sabe
y yo tampoco)
para esa soledad
no tengo respuesta
(4/10/7)

V.R.

carcelera

te descubro una vez más
usando mi nombre
decís en mi voz y en mi nombre
las palabras los vestidos
de seda

nadie te pregunta
la mordaz respuesta
ensayás repetís ensayás
nadie escucha el retruque
altisonante
la fanfarria retórica
tu virtud edulcorada

esta tarde
harta de oquedades
quisiera saber los ojos
las manos el miedo
de la verónica
llorosa
-no la llorante-
de la magdalena
que en el fondo
tiene sed de esa lluvia de piedras

y quisiera no desear saber todo
decir todo parir todo
quisiera felizmente ignorar
el libre argumento
o el capricho
de la lágrima, la piedra
y que fueran libres de caer
de mí...
a mí...

¿la mujer que me invento se parece a mí
o bien
la mujer me inventa
porque no sabe cómo
parecérseme
porque no me conoce?

quisiera verme las verdaderas manos
el dolor la fibra el sueño
quisiera saber cómo amaría
si de verdad estuviera enamorada
quisiera dejar la literatura
para otra vida
y vivir
sin la mujer que me estudia
que me hace
que me escribe.
Libre
del estúpido disfraz tras el cual
un día me oculté tan bien
que ahora no me encuentro.
(26/08/07)

Me enredo en lo vano
como si tuviera tiempo
como si no importaran
la espera estéril
la puntada sin hilo
el desdén y los golpes

Me enredo en lo vano
porque sé
que cada instante mío
-loco, puro, suicida,
inconstante, terco, sangrante,
anhelante, insepulto-
por hueco que sea
vibra más que la vida
de quien se asoma
y por miedo o cordura
o por capricho
deja pasar esta boca
y se queda tranquilo
como si salvara el alma

vale la pena el rito
si puedo ver
divertida
cómo corren sus pies
sus tontos pies de espanto.

La vida enseña
que es mejor morir cantando.

el preferido

cómo insistías en hablar para adentro
qué qué qué...
respondían el grito y la impaciencia
y era tu culpa
porque insistías en hablar para adentro
qué tipo

se hacía tan tarde
y se llenaba de tu nube la oscuridad
el box un negro otro negro
qué sé yo
yo me quedaba para estar con vos
y después no me acordaba
si me asustaban más los golpes negros
o tus apneas
qué tipo
...ni quién había ganado

me cuidaste de ellos
pero ellos ganaron
tus amigos
el café, el vino,
el pucho, el mate,
el canto, el General

no quisiera nunca dolerte
pero querría
que me miraras vos
los ojos, el último miedo,
los últimos colores,
que callaras tan significativamente
como casi siempre
(qué tipo)
cuando me toque morir

sería justo
si me entregaste a la vida
que me entregues a la muerte
yo, como Eva, me entregaría cantando
(18/08/07)

el juego

en mis pesadillas
ni estoy desnuda
ni me persiguen
en esa cueva iluminada por antorchas
infatigables seres fosforescentes
ni me caigo súbitamente
del borde del muelle

en mis pesadillas
el hombre, el hombre, el hombre
juega el juego que yo digo
y yo no juego más
porque me aburro

por suerte
despierto.
otro juego
un hombre
elige
lloro
pero no me aburro
(13/08/07)

MASAI

Como esas mujeres espiga
de barro y cuentas
collares y dientes
huesos y vestidos encendidos
yo daría uno, mil saltos al cielo
para encantarte
en esa tierra negra y feroz
saltaría
saltaría
saltaría
hasta que me miraras
y con el cráneo al sol
exhibiría mi amor y mis virtudes
saltaría
saltaría
a la vista de todos
siguiendo el ritmo
de un raro tambor interno
sin fatiga saltaría
hasta que al fin
en un instante
olvidara
porqué
salto
salto
salto
salto
y me amara a mí misma
(24/9/7)

no será

tira –inocente- del hilo
desteje, desrama, deshoja
el árbol, el libro, el hijo
(2006)

la soberbia

te hice de barro con mis propias manos
y te soplé un alma de mi propio aliento

pero nunca amaste
porque no soy una diosa
(12/8/07)

el mar hipnótico
me miente me envuelve
me lee las cartas que no vas a escribirme
me muestra los rostros y los pies
de los hijos que no voy a darte
me dice con tu voz mi nombre pequeño
te moja los dedos con penas mías
canta la risa que te causa mi actuación
tu crispación de hartazgo de mí
tu derrota de necesidad de mí
tu victoria de dueño de mí

que me llamaste una vez o mil y por fin
que te esperé y no en vano
que tus amigos brindan por mí, me celebran
que nos descansa nuestra música y no la noche
que la noche nos cansa, y el día, y los años
que nuestro país nos emociona hasta el alma
que juntamos niños como flores de las calles
y también perros y sillas y ramas y piedritas

me engaña y me río
porque él lo sabe todo
(25/7/07)

Quién sabe

Creo que no intentaré decidir ahora qué va a contener este espacio (ni siquiera sé si en un rato voy a recordar porqué me pareció buena idea inaugurar un blog...). De modo que, con el capricho como ley, iré poniendo lo que venga (hasta que un buen día me aburra también de esto! "no hay caso con esta piba!"). Ya veremos...