de vez en vez
el sintagma se ahoga
en paradigmas
y entonces es
casi imposible
decir la poesía de las cosas
por eso
es muy probable
que urja
repentino
el reclamo sordo
de la nada
la nada cantable
la nada bella
la nada nada
la nada mujer
que escribe la nada misma
de sentir la nada toda
domingo, 10 de mayo de 2009
VI
Etiquetas:
literatura y otras yerbas,
verocidades
suerte
la palabra está lista
el encuentro, al acecho
la mujer está fresca,
despierta, floreciente
el despecho, vencido
y el amor
-o lo que fuera-
en ciernes
pero la suerte, amantes,
la suerte es más difícil
de tentar
invitada al banquete
de las mil maravillas
se pide lo de siempre:
una nueva ironía
y otro nudo en los labios
y otro intento y cenizas
otros mundos
o puntos
que no unirá una recta
-aunque podría-
el encuentro, al acecho
la mujer está fresca,
despierta, floreciente
el despecho, vencido
y el amor
-o lo que fuera-
en ciernes
pero la suerte, amantes,
la suerte es más difícil
de tentar
invitada al banquete
de las mil maravillas
se pide lo de siempre:
una nueva ironía
y otro nudo en los labios
y otro intento y cenizas
otros mundos
o puntos
que no unirá una recta
-aunque podría-
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literatura y otras yerbas,
verocidades
ciclo
me quedo pensando
en la hoja, el árbol
en la tierra
pienso en su diferencia y equivalencia
esenciales
y vuelvo a mí mis propios ojos
pienso en mi canto
que no es menos esencial
que inútil
pienso en tus ojos
que no me reconocen más
ni de otro modo
que este mismo modo mío
de distinguir una hoja, las hojas
pienso en lo breve, lo fútil, lo imperceptible
y en esta impaciencia del tiempo
que se va y no da crédito
ni importancia a mis planes
el ciclo
se sucede
vuelvo a pronunciar mis deseos
como si contemplara una mágica fuente
con una moneda entre los dedos
los digo al aire y al viento
pero ya no me engaño:
un día seré una hoja
más
en el suelo
y ni yo recordaré
mis pasados colores
y poco importará
cuántos sueños haya cumplido
o incumplido
en la hoja, el árbol
en la tierra
pienso en su diferencia y equivalencia
esenciales
y vuelvo a mí mis propios ojos
pienso en mi canto
que no es menos esencial
que inútil
pienso en tus ojos
que no me reconocen más
ni de otro modo
que este mismo modo mío
de distinguir una hoja, las hojas
pienso en lo breve, lo fútil, lo imperceptible
y en esta impaciencia del tiempo
que se va y no da crédito
ni importancia a mis planes
el ciclo
se sucede
vuelvo a pronunciar mis deseos
como si contemplara una mágica fuente
con una moneda entre los dedos
los digo al aire y al viento
pero ya no me engaño:
un día seré una hoja
más
en el suelo
y ni yo recordaré
mis pasados colores
y poco importará
cuántos sueños haya cumplido
o incumplido
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literatura y otras yerbas,
verocidades
Aparición
Estas letras, dedicadas a mi amigahermana, con su veña se hacen publicables. ¿Cuánto nos quedará por penar, amiga del alma? Mientras, nos acompañamos y compartimos lo malo y lo bueno. "¡¡¡Vamos Nacha!!!"
se resuelve en un instante
el enigma, el misterio
todas las señales de lo mismo
cobran sentido
y lo que fue madeja de gritos discordantes
ya es el ulular inequívoco de un anuncio
él aparece
sonriente, sin culpa,
en la noche embadurnada de fiestas
se cierne sobre el mundo
la verdad
o las verdades
y a estas alturas ya es
poco menos que inevitable
saber
que ese rostro no ha dejado de ser perfecto
que los encantos permanecen lozanos
que su modo de hablar sigue siendo un secuestro
pugnan y vociferan los recuerdos del dolor
se escandalizan en protesta las listas de mentiras
y todas las llagas abiertas se refriegan a sí mismas
para re-cordar el atentado al orgullo
más nos valdría aceptar, reconocer
la impunidad de los amantes hermosos
que nos tiran en la cara un pienso en vos
que nos enjuagan el rencor
con esa mirada inocente de niño
que acaba de tumbar un nido de torcazas
y no comprende el porqué de nuestras lágrimas.
5/10/08
se resuelve en un instante
el enigma, el misterio
todas las señales de lo mismo
cobran sentido
y lo que fue madeja de gritos discordantes
ya es el ulular inequívoco de un anuncio
él aparece
sonriente, sin culpa,
en la noche embadurnada de fiestas
se cierne sobre el mundo
la verdad
o las verdades
y a estas alturas ya es
poco menos que inevitable
saber
que ese rostro no ha dejado de ser perfecto
que los encantos permanecen lozanos
que su modo de hablar sigue siendo un secuestro
pugnan y vociferan los recuerdos del dolor
se escandalizan en protesta las listas de mentiras
y todas las llagas abiertas se refriegan a sí mismas
para re-cordar el atentado al orgullo
más nos valdría aceptar, reconocer
la impunidad de los amantes hermosos
que nos tiran en la cara un pienso en vos
que nos enjuagan el rencor
con esa mirada inocente de niño
que acaba de tumbar un nido de torcazas
y no comprende el porqué de nuestras lágrimas.
5/10/08
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