tag:blogger.com,1999:blog-16509247227341703662011-12-02T10:35:42.110-08:00verolamoranoreply@blogger.comBlogger1161100tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-78381092647193293842011-02-10T05:59:00.001-08:002011-02-10T05:59:50.819-08:00¿por qué habremos comprado<br /><br /><br />tanta felicidad de cubo de azúcar<br /><br />tanto romance supino<br /><br />“siempre nos quedará París”<br /><br />“frankly, my dear, I don’t give a damn”<br /><br />“credo equidem, nec vana fides, genus esse deorum”?<br /><br />al cabo hemos creído<br /><br />que el amor y la literatura<br /><br />eran la misma cosa<br /><br />y eso<br /><br />que muchos de nosotros<br /><br />ya no somos niños <br /><br /><br /><br />el amor debe ser<br /><br />más simple<br /><br />aunque más imperfecto:<br /><br />mis pies no son tan blancos <br /><br />ni tan pequeños<br /><br />su adorable cuerpo luce<br /><br />adorables olores<br /><br />hemos dicho más de mil veces<br /><br />en el acto sublime<br /><br />las obsenidades más ridículas<br /><br />menos publicables<br /><br />y nos hemos tentado de risa<br /><br />(seguramente mirará<br /><br />el cuerpo de esa rubia)<br /><br />y adiós al romance!<br /><br /><br /><br />esta fragilidad<br /><br />acabará por matarme:<br /><br />(cuando digo fragilidad<br /><br />lo digo en serio)<br /><br />ay ay<br /><br />“fragilidad, tu nombre es mujer”<br /><br />ay ay<br /><br />cuánto menos duele<br /><br />que el amor<br /><br />la literatura<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7838109264719329384?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-83908831311700189872011-02-10T05:58:00.000-08:002011-02-10T05:58:00.360-08:00acaso sea éste<br /><br /><br />el momento<br /><br />inexorable<br /><br />de la confesión:<br /><br />sabemos todo…<br /><br />lo que debe decirse <br /><br />y lo que no debe decirse<br /><br />los no:<br /><br />te amo<br /><br />qué somos<br /><br />cuándo te veo<br /><br />los sí:<br /><br />no puedo<br /><br />no sé si quiero<br /><br />quién sos<br /><br />sabemos también<br /><br />cuándo exactamente <br /><br />dejaron de querernos<br /><br />lamentablemente<br /><br />somos obstinadas<br /><br />y caprichosas<br /><br /><br /><br />¿a quién se le ocurre<br /><br />que en todo este tiempo, <br /><br />(tanta Dido!<br /><br />tanta Ofelia!<br /><br />tanta Beatriz Viterbo!)<br /><br />no hayamos aprendido<br /><br />al menos<br /><br />algo?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8390883131170018987?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-58225768871278003602011-02-10T03:56:00.001-08:002011-02-10T03:57:57.612-08:00tras la puerta de madera vieja<br /><br />con espejo largo,<br /><br />los batoncitos pulcros<br /><br />de salir, de cumpleaños,<br /><br />tan cuidados, sin gastar<br /><br />y los otros<br /><br />de todos los días<br /><br />remendados mil veces, achicados<br /><br />(y el mismo género<br /><br />en delantalcitos para muñecas)<br /><br /><br /><br />y en una lata de algo en la alacena<br /><br />o en el monedero de cuero<br /><br />-entre agujas de crochet-<br /><br />rollitos de plata vieja<br /><br />que hubieran servido<br /><br />pero ya no.<br /><br />cosas de abuelas,<br /><br />de la costumbre<br /><br />de largas guerras, largas hambres<br /><br />contadas o vividas<br /><br /><br /><br />ojalá que nadie encuentre<br /><br />demasiado tarde<br /><br />el amor<br /><br />las verdades<br /><br />la pasión<br /><br />que te guardaste<br /><br />sin razón o<br /><br />por las dudas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5822576887127800360?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-33933039194799563792011-02-10T03:54:00.000-08:002011-02-10T16:49:59.528-08:00a la señora<br /><br />no la vamos a nombrar<br /><br />de este otro también<br /><br />mejor ni hablar<br /><br />porque lo mucho <br /><br />es poco<br /><br />mirá al de allá<br /><br />se desabrocha el pantalón<br /><br />para que le entren<br /><br />más campos<br /><br />más sí patrón<br /><br />más qué pisar<br /><br />y el que derrama el vino<br /><br />torpe<br /><br />por naturaleza y ceguera<br /><br />de clase<br /><br />ha pulsado sin querer<br /><br />el botón del discurso<br /><br />corregido<br /><br />y en medio de un chiste idiota<br /><br />ha irrumpido un <br /><br />“seguridad”<br /><br />(da igual, el alcahuete<br /><br />a su derecha<br /><br />ríe<br /><br />con demasiados dientes)<br /><br /><br /><br />son varios pero pocos<br /><br />comparten la mesa<br /><br />en la que se hartan y se envidian<br /><br />y siempre queda sobrando<br /><br /><br /><br /><br /><br />lo que pasa es que morir<br /><br />morimos todos<br /><br /><br /><br />y cuando es hora<br /><br /><br /><br />se mide a un hombre<br /><br /><br /><br />o a una mujer<br /><br /><br /><br />por aquello que aman<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3393303919479956379?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-32356720545323580852010-09-10T11:32:00.001-07:002010-09-10T11:39:37.910-07:00tan bonita <br /><br />tan bonita<br /><br />que los buscadores de tesoros<br /><br />se deshacen en tretas y galanteos<br /><br />fingen suspiros pergeñan serenatas<br /><br />redes de perlas<br /><br /><br /><br />demasiado buena<br /><br />demasiado sabia<br /><br />(demasiado quiere decir no puedo)<br /><br /><br /><br />algún competidor<br /><br />tentado o vencido<br /><br />se meterá en el cuento<br /><br />y hasta llevará el café y la flor<br /><br />a la cama de batalla<br /><br />por un instante pensará<br /><br />por qué no<br /><br />y calculará cuántos amigos le quedan<br /><br />que no hayan caído en tales finales<br /><br /><br /><br />otros, más escépticos,<br /><br />recordando el ardor de pasadas heridas<br /><br />pedirán a tiempo su gallardo corcel<br /><br />y servirán para otra guerra<br /><br /><br /><br />tan bonita<br /><br />tan bonita<br /><br />que si se descuida<br /><br />le pondrán la corona de hijos<br /><br />y le harán entrega de un delicado<br /><br />arreglo fatal<br /><br /><br /><br />(bueno<br /><br />pero no por ahora)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3235672054532358085?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-14332008512314836382010-09-10T11:31:00.001-07:002010-09-10T11:36:50.829-07:00el miedo<br /><br />ceñudo patriarca<br /><br />exige cosas con urgencia<br /><br />castigando la mesa con puño cerrado<br /><br />y hace su majestuosa voluntad<br /><br />marcando el tiempo<br /><br />y los límites<br /><br /><br /><br />la desesperación<br /><br />cumple con todo, rapidito<br /><br />amablemente y con sonrisa<br /><br />y anda en las puntas de pie<br /><br />del disimulo<br /><br />adorna, luce, satisface<br /><br />y en los tiempos libres teje<br /><br />historias estúpidas y tibias<br /><br /><br /><br />son los abnegados padres<br /><br />de los finales infelices<br /><br />y no están invitados a esta fiesta<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1433200851231483638?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-43893699605757922982010-09-10T11:30:00.001-07:002010-09-10T11:35:02.192-07:00extraño mi estrechez<br /><br />mi narciso perdurable<br /><br />mi soledad suficiente<br /><br /><br /><br />es prácticamente terrible<br /><br />que te hayas revelado tan hermoso<br /><br />tan necesario<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4389369960575792298?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-18489815074579595532010-07-23T05:39:00.001-07:002010-07-23T05:41:18.234-07:00debí ver las señales<br /><br />de la impiadosa mañana<br /><br /><br /><br />inerme y desnuda<br /><br />me he parado frente a mi suerte<br /><br />que quiso terminar con todo<br /><br />de un golpe de lanza<br /><br />certero<br /><br /><br /><br />me presentó tu voz o tus letras<br /><br />de entonces, <br /><br />cuando a trueque de ignorar<br /><br />sonreía<br /><br /><br /><br />sobre el rojo encendido del suelo<br /><br />derramó también las últimas imágenes<br /><br /><br /><br />¿qué he de hacer<br /><br />herida de muerte y de rodillas<br /><br />si no llegan pronto el odio o el amor<br /><br />a rescatarme?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1848981507457959553?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-26324746627582370512010-07-23T05:38:00.000-07:002010-07-23T05:42:52.142-07:00a la noche sin escrúpulos<br /><br />a la vanidad de kermese ruidosa<br /><br />me arrojaste<br /><br />a los miles de brazos y besos<br /><br />que no busco y encuentro<br /><br /><br /><br />al desprejuicio y al tedio<br /><br />de ignorar todas las lágrimas<br /><br />y a ejecutar suplicios<br /><br />me arrojaste<br /><br />al aburrimiento de la voz enamorada<br /><br />y estúpida<br /><br /><br /><br />en la carne que ofrendé tantas veces<br /><br />sólo duelen tu lanza y su herida<br /><br />-difuso animal mítico<br /><br />disfrazado del poder que te otorgo-<br /><br />a esperar en desvelos<br /><br />la cicatriz o la suerte<br /><br />me arrojaste<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2632474662758237051?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-79479465691144927452010-07-23T05:36:00.000-07:002010-07-23T05:44:51.602-07:00el recurrente embuste<br /><br />de creer que uno no tiene nada que perder<br /><br />otra vez me sienta a la mesa <br /><br />de los halagos fáciles<br /><br />y me pierdo como siempre<br /><br />pensando en otros asuntos<br /><br />-ay, tu mirada de terciopelo-<br /><br />y esas cosas<br /><br />las apariencias engañan y esta luz<br /><br />me hace arder los ojos <br /><br />parecer emocionada<br /><br />-tan dulce, tu voz-<br /><br />no debe ser realmente tan tarde<br /><br />(¡cuánto puede durar media hora!)<br /><br />-tu boca esto y aquello-<br /><br />hay adjetivos que no tienen alma<br /><br />-me encanta tu nombre-<br /><br />debería escribir más<br /><br />y fumar menos<br /><br /><br /><br />soy incorregible cuando me aburro<br /><br /><br /><br />el vino está bien<br /><br />sin embargo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7947946569114492745?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-71718952658526593102010-06-28T09:09:00.001-07:002010-06-28T09:19:39.070-07:00uno<br /><br />y más tarde<br /><br />la ventana vacía la mirada vacía<br /><br />otro<br /><br />la boca aburrida besando en falso<br /><br /><br /><br />no cuento o no recuerdo<br /><br />elijo poco a veces<br /><br /><br /><br />(curiosas y evidentes analogías)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7171895265852659310?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-29834812500934203682010-06-28T06:14:00.000-07:002010-06-28T06:22:29.445-07:00no es lo mismo <br />pero <br />en un momento cualquiera encuentro un recuerdo algo no sé que te trae de vuelta por un túnel como de sábanas y vienen con vos imágenes de la tele o de tu casa de allá o chistes que hicimos o alguna cosa que cantaste o por ejemplo mi-tu desodorante que para qué lo quiero más me valdría tirarlo como el cepillo de dientes. y es como una vez que encontré detrás de unos cajones una bufanda que usaba todo el tiempo y se ve que después no porque se había quedado escondida ahí sin querer en ese tiempo muerto de las bufandas que es un paréntesis entre un frío y otro. y cómo pude cómo pude olvidar&nbsp;el siguiente invierno que antes no quería salir de casa a la vida sin eso que era tan siempre que al fin era tan vero cómo pude. también un día un papelito con un teléfono llamáme linda y había sido un triunfo y después no sé de cuánto tiempo ya no había ni recuerdo de la cara solicitadora que tenía un nombre y un encanto pero quién sabe. tendría que pegarme en la puerta&nbsp;una de&nbsp;esas notitas que me escribo para recordar obligaciones turnos decisiones que tomo como esa última que me escribí dormí nena porque a veces me&nbsp;olvido de dormir. una nota que diga lo quería tanto tanto o alguna vez un rato fuimos felices de algún modo cuando no nos había atrapado el miedo de perdernos u otro miedo. <br />cosas<br />que dejamos atrás<br />y son un poco nosotros<br />dónde quedamos<br />nosotros<br />y cómo es que te dejo detrás del cajón en el paréntesis entre una sábana y otra ni una nota te escribo ni escribís y antes tantas palabras antes que eras tan siempre que al fin eras tan conmigo y tan mí cómo pude.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2983481250093420368?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-27888998320599540312010-04-08T16:08:00.000-07:002010-04-08T16:10:36.366-07:00la libertad<br /><br />es la excusa más digna<br /><br />que has podido nombrar<br /><br /><br /><br />es también mi voz<br /><br />recitando principios<br /><br />derribando mandatos<br /><br />renegando de la mujer de molde<br /><br />burlándose <br /><br />fácil, cínicamente<br /><br /><br /><br />¡un becerro de oro<br /><br />para la libertad!<br /><br /><br /><br />cambiamos una divinidad por otra<br /><br />y ambas son <br /><br />por igual<br /><br />tiranas<br /><br /><br /><br />las tablas del amor<br /><br />están rotas<br /><br />y ahora está todo al alcance:<br /><br />todo el desierto mineral<br /><br /><br /><br />y la soledad enorme, <br /><br />posesiva <br /><br />-como la loba de Dante<br /><br />jamás se sacia<br /><br />y cuanto más come<br /><br />más hambre tiene-<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2788899832059954031?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-60888286888962685152010-04-08T15:33:00.001-07:002010-04-08T16:06:01.409-07:00la mujer oscura<br /><br />envidia a la tierra<br /><br />que sigue dándose <br /><br />aunque no la siembren<br /><br />envidia al aire que va donde quiere<br /><br />y no se lamenta<br /><br />porque nadie lo espera en casa<br /><br />la mujer oscura<br /><br />enciende la lámpara para dormirse<br /><br />porque tiene miedo<br /><br />pero quiere verlo a los ojos<br /><br /><br /><br />quisiera<br /><br />desvanecerse y <br /><br />derramarse en el agua<br /><br />del hombre<br /><br />para que cuando la beba<br /><br />se quede con su tristeza<br /><br />y al fin la libere<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-6088828688896268515?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-15813487876190340582010-03-24T05:24:00.000-07:002010-03-24T05:28:25.909-07:00no vi las manos que robaban<br /><br />ni vi los ojos ciegos del verdugo<br /><br />ni me callé en las casas de al lado<br /><br />el escándalo de los golpes y los gritos<br /><br />pero igual se me agita<br /><br />tu ausencia en la garganta<br /><br /><br /><br />miro por eso tu cara en las fotos<br /><br />tu nombre<br /><br />lo leo una vez<br /><br />otra…<br /><br />y lo escribo para ver tu rostro<br /><br />joven y eterno<br /><br />para que no sea cierto<br /><br />para que aparezcas <br /><br />de algún modo<br /><br />si es que queda<br /><br />algún modo<br /><br /><br /><br />por eso derramo palabras <br /><br />que te nombren<br /><br />porque tenemos que decir<br /><br />lo que no se dijo entonces<br /><br />porque en el lugar donde estabas<br /><br />pusieron el terror<br /><br /><br /><br />y maldeciré mi hora tardía<br /><br />por el tiempo<br /><br />(y el vacío… <br /><br />y el tiempo)<br /><br />porque quise ser<br /><br />tu hermano buscándote<br /><br />tu compañera en otros días<br /><br /><br /><br /><br /><br />esa noche soñé <br /><br />que cantabas conmigo<br /><br />las canciones que amamos<br /><br />y que me sonreías entre ríos<br /><br />de cosas que nos quedaban por hablar<br /><br />(el sueño era mudo pero juraría<br /><br />que hablábamos <br /><br />de un hombre <br /><br />de un pueblo <br /><br />de los nuestros)<br /><br /><br /><br />quiero todo el caudal <br /><br />de los vientos <br /><br />para que me escuches fuerte<br /><br />a través de las horas<br /><br />las arenas<br /><br /><br /><br />que no les perdono<br /><br />a los que tuvieron miedo<br /><br />de tus ojos, de tu corazón <br /><br />cuánto extraño<br /><br />el abrazo que nunca nos daremos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1581348787619034058?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-58609493791894386832010-03-02T09:25:00.000-08:002010-03-02T09:26:29.842-08:00el sueño debe haber sido breve<br /><br />mi mirada se tendía desde el suelo<br /><br />y se hacía de sal en la contemplación<br /><br />de un animal, un gato<br /><br />(parecido a todos, era todos)<br /><br />en una ventana amplia<br /><br />la luz, tenue y tibia<br /><br />de siesta o de atardecer<br /><br /><br /><br />la mirada suya<br /><br />calculaba, deseaba, pedía<br /><br />pero el cuerpo suave y barcino<br /><br />se mantenía a distancia<br /><br />escrutando, midiendo<br /><br /><br /><br />había al alcance un cuenco con algo<br /><br />a distancia tentadora, incluso<br /><br />para quien no tiene sed ni hambre<br /><br />pero se aburre y accede<br /><br /><br /><br />sé que he soñado con vos<br /><br />también con ellos<br /><br />el frío y el cálculo<br /><br />el deseo acechante y retenido<br /><br />el llamado en los ojos, silencioso y sin riesgos<br /><br />y el desdén.<br /><br />aterradoramente, <br /><br />ahí estaba:<br /><br />el tiempo detenido<br /><br />y un ensordecedor aburrimiento<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5860949379189438683?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-75516647273547878402010-02-08T21:51:00.003-08:002010-02-08T21:54:52.656-08:00desierto y noche <br /><br />tus silencios<br /><br />me arrojan al dolor<br /><br />de no hallarte en la otra boca<br /><br />que en cambio me nombra<br /><br />majestad <br /><br />de palabras mágicas<br /><br /><br /><br />las gotas<br /><br />del agua que no busco<br /><br />pero que he de beber<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7551664727354787840?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-91437519920898118012010-02-08T21:50:00.003-08:002010-02-08T21:56:47.087-08:00un salto nuevo<br /><br />para caer<br /><br />en la misma boca<br /><br />otra vez<br /><br />la misma boca<br /><br /><br /><br />su silencio<br /><br />me retiene temblando<br /><br />me empuja a otros abismos<br /><br />que no son diferentes<br /><br />pero sí son más claros<br /><br /><br /><br />acercá tu luz<br /><br />de lámpara imposible<br /><br />para que pueda ver<br /><br />en qué me he convertido<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-9143751992089811801?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-58632353619981270212010-02-08T21:49:00.003-08:002010-02-08T21:58:20.189-08:00hemos debido callarnos<br /><br />aquella tarde<br /><br />en que la siesta estaba a punto de morir<br /><br /><br /><br />la perturbamos para decirnos amor<br /><br />tan torpemente<br /><br />tan para nunca<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5863235361998127021?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-42561716195954091972010-02-05T07:17:00.000-08:002010-02-05T07:17:18.176-08:00("copy+paste" desde el&nbsp;"féis")<br /><br />"Mac va al British Museum, mira y mira y no puede creer lo que ve, este museo alberga desde una de las cabezas de la isla de Pascua (si!) hasta un templo griego (enterito). Mac entra en la sección de Egipto y recorre, ve de todo, llega a una habitación con momias y sarcófagos y demás, mira una en la que hay mucha gente, lee el cartel informativo: Cleopatra's mommy, Mac piensa: "Con razón hay tanta gente, es la madre de Cleopatra" y se va sin mucho interés................. un minuto después sonríe por no reírse a carcajadas....Ja jua JUA!! <br /><br /><br />P.D: dedicado a Vero y sus fux (nomeacuerdoquemas)"<br /><br />(bueníiiiiiiismooo!!)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4256171619595409197?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-40554187217606431012010-02-03T05:07:00.000-08:002010-02-03T05:13:07.957-08:00salir a la lluvia<br /><br />como salir al sol<br /><br />implica una apuesta<br /><br />y estar listo para un acto de fe<br /><br /><br /><br />cuando me lleven a la vereda <br /><br />mis pies desnudos<br /><br />y mi cuerpo otro tanto<br /><br />en medio de la noche amaneciente<br /><br />no tendré más remedio<br /><br />que reír<br /><br /><br /><br />hago eso<br /><br />ofrezco a la altura y a las nubes<br /><br />mi rostro entrecerrado<br /><br />abrigadas mi espalda y cintura<br /><br />por el pelo enmarañado, recién despierto<br /><br /><br /><br />me río<br /><br />en contra de los no y los después<br /><br />en contra del vacío<br /><br />y de las venas frías y tensas<br /><br />en contra del silencio<br /><br />con toda la sangre y las lágrimas me río<br /><br /><br /><br />¿cuánto hacía<br /><br />que mi cuerpo no era cauce<br /><br />de esta agua esta risa<br /><br />que canta y suena como yo<br /><br />aunque ruede por las piedras?<br /><br /><br /><br />salir a la lluvia es estar listo<br /><br />para ser feliz <br /><br />sin que importe si hay motivos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4055418721760643101?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-85883750352642905902010-01-17T16:27:00.000-08:002010-02-03T05:11:40.998-08:00la tarde se recuesta<br /><br />es bella<br /><br />pero es todas<br /><br /><br /><br />y sería cualquier tarde<br /><br />si no escribieras en ella<br /><br />con agua de ojos que ven<br /><br />lo que no quieren<br /><br />sería cualquier tarde<br /><br />si no estuvieran la lejanía y la montaña<br /><br />cantando<br /><br />la canción que no es la nuestra, que no oiré<br /><br />que hiere de muerte<br /><br /><br /><br />cuando su sueño se haya escurrido por completo<br /><br />y satisfecha y puntual se cuele mañana en la siesta <br /><br />festín, derrota de la prisa<br /><br />ya no será esta tarde, sino otra<br /><br /><br /><br />ser una tarde…<br /><br />terminar un ser yo con un vuelo de párpados<br /><br />y despertar distinta, otra<br /><br />más bella, más nueva, más amada<br /><br /><br /><br />ser una tarde<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8588375035264290590?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-32012809224779516242010-01-05T08:21:00.001-08:002010-01-05T08:23:40.133-08:00un lugar y otro son lo mismo<br /><br />una cama, otra<br /><br />cualquiera o la misma mesa<br /><br /><br /><br />quise convencerme de que tal variedad<br /><br />es lo que más hace que te extrañe<br /><br />que tu ausencia sea menos soportable<br /><br />no es eso<br /><br />porque en verdad<br /><br />no estuviste ni estarás<br /><br />y nunca has soñado estar<br /><br />en ninguno de esos sitios<br /><br />espacios y otredades algo míos<br /><br /><br /><br />ése es tu espacio<br /><br />éste, estos, los míos<br /><br />y en tanto el dado ruede<br /><br />respetando ese orden y su rigor<br /><br />el juego sigue<br /><br /><br /><br />como un niño egoísta<br /><br />cuando se habla de amor<br /><br />y éste pide mesa y cama y sueño juntos<br /><br />te llevás tu pelota y tu no juego más<br /><br />mascullando, a tu espacio solo<br /><br />donde el juego ya no es<br /><br />o no es conmigo<br /><br />pero la pelota está, sí, indudablemente a salvo<br /><br />y el dueño no es un tema que se discuta<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">4/1/10</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3201280922477951624?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-42101329772260907542010-01-05T08:19:00.000-08:002010-01-05T08:27:30.645-08:00Son días de presentes. Me han tocado varios. Algunos me los procuré y otros me los procuraron.<br /><br />Un anotador y un lápiz. Un pato que dice te amo. Algunos mensajes sorpresivos y mensajeros sorprendentes. Algunas ausencias de esas que me hacen pensar “aquí no hay nada”; luego unas cuantas palabras que borraron tal miedo –con ese borrador efímero que a menudo me permite engañarme o no pensar-. Y algunos otros presentes, que tienen tanto valor en sí mismos que no necesitan de nosotros para tener más de eso. <br /><br />Mi madre además me obsequió algo parecido a un permiso: la declaración de que no es necesario encontrar un esposo (no sé si alguien lo andará buscando) para tener hijos. Toda una revelación. Olvidé decir muchas gracias en este caso.<br /><br />También he recibido presentes más comunes, más “de diario”: algún gesto histérico y encantador (ya tenía), alguna mirada lasciva tentadora (otra vez, ya tenía), unos cuantos “hermosa” (de esos voy a armar una colección porque me siguen encantando). Esos, los regalos masculinos. De algunas otras mujeres he recibido cosas repetidas también; algunas de esas cosas las tiré, porque dolían.<br /><br />Y yo aun no me he dado ningún obsequio. Lo estoy preparando todavía. Un nuevo presente me voy a regalar. Que tenga casi todo lo mismo que me rodea, pero que sea mirado por mí con otros ojos. Eso, más o menos. Otros ojos y otro corazón me voy a regalar. Pronto.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">26/12/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4210132977226090754?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-48737254383545691602010-01-05T08:15:00.001-08:002010-01-05T08:25:22.240-08:00es un escándalo<br />un sismo<br /><br />una borrasca punzante y fría<br /><br />el modo en que transcurre<br /><br />nuestra charla<br /><br />vacía<br /><br />plácida<br /><br /><br /><br />en orden estrepitoso<br /><br />las preguntas<br /><br />y respuestas<br /><br />desfilan<br /><br />impostoras<br /><br />de las extremadamente reales<br /><br />preguntas y respuestas<br /><br />que de verdad<br /><br />harían falta<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">28/12/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4873725438354569160?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-9780962958141098862009-12-13T20:08:00.000-08:002009-12-13T20:08:05.173-08:00Tema versionado por Mariah del chico este de los rulitos apretados, Ahoranomesaleelnombredepila Bisbal (agradezcan que me salió el apellido; alguien lo llamó alguna vez "Vidal"):<br /><br />(tema original)<br />"Ave María! cuándo serás mía<br />si me quisieras todo te daría"<br /><br />(versión Mariah -y ahora, nuestra... porque nos encantó!-)<br /><br />"Ave María! cuándo serás mía<br />si me quisieras, CÓMO TE DARÍA!"<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-978096295814109886?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-23090007494913925842009-12-13T20:02:00.000-08:002009-12-13T20:02:34.932-08:00Otra vez la inagotable fuente. <br />La canción de la chica esta, Andrea Del Boca, dice: "Tonta, pobre tonta/ una soñadora/ que a pesar de todo/ siempre cree en el amor". Ésta es la versión Saxe: <br /><br />"Tonta, oh!, re tonta/ turra soñadora/ etc"<br /><br />Nos hace felices, y encima, nos hace reír. Lo queremos!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2309000749491392584?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-79914459247269481082009-12-09T14:30:00.001-08:002009-12-09T14:30:42.400-08:00no tengo carácter ni tiempo<br /><br />para esperar durante horas<br /><br />que me llamen al mostrador <br /><br />de las cosas importantes<br /><br /><br /><br />no he dedicado años a estudiar<br /><br />mis gestos más femeninos<br /><br />mi mejor perfil<br /><br />mi receta infalible<br /><br />mis conversación amena e inteligente<br /><br />para tener que esperar<br /><br />¡a estas alturas!<br /><br />que termine el partido<br /><br />que se vayan los muchachos<br /><br />que el éxito los corone y justifique<br /><br />(o que el miedo se desvanezca)<br /><br /><br /><br />pobre de la que acepta<br /><br />sacar un número<br /><br />y entretenerse tejiendo<br /><br />alguna historia rosa<br /><br />o escarpines por las dudas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7991445924726948108?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-4572353342238107232009-12-09T14:29:00.000-08:002009-12-09T14:29:11.216-08:00cuando un señor esgrime<br /><br /><br />una frase romántica<br /><br />en vez de decir<br /><br />qué divino<br /><br />como una mujer normal<br /><br />yo lo celebro<br /><br />qué astuto<br /><br />(y luego reflexiono<br /><br />no tanto<br /><br />si supone que también<br /><br />servirá conmigo)<br /><br /><br /><br />pero no me gusta<br /><br />desilusionar a nadie<br /><br />aplaudo al actor seguro<br /><br />con besos y maravillas<br /><br />aunque vea su grave mueca <br /><br />bajo la sonrisa pintada<br /><br /><br /><br />y todos contentos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-457235334223810723?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-36569303420333844842009-12-09T14:27:00.001-08:002009-12-09T14:27:55.024-08:00pude beber de esa copa<br /><br /><br />no era vino<br /><br />sino tinta<br /><br /><br /><br />es insondable la brecha<br /><br />entre el placer <br /><br />y el discurso<br /><br /><br /><br />bueno<br /><br />salvo en la literatura<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3656930342033384484?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-38054668109381693382009-11-21T08:33:00.000-08:002009-11-21T08:35:21.922-08:00para que no me turben<br /><br />tus ojos<br /><br />me inyecto<br /><br />la rima consonante<br /><br />de la monotonía<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3805466810938169338?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-77216883862034488062009-11-21T08:24:00.000-08:002009-11-21T08:37:25.723-08:00<div align="center">inquietud<br /><br />que salta dentro de mí<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">como si por dentro<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">fuera<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">yo<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">toda de almohadas<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">inquietud<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">que me exige una música<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">pero cuál<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">cuál<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">es la gota<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">la gota<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">la gota<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">que me horadará <br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">más temprano <br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">que tarde<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7721688386203448806?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-80947469995891258202009-11-21T07:59:00.000-08:002009-11-21T08:17:44.802-08:00<div style="text-align: left;">de todos <br /><br /></div><div style="text-align: left;">los poemas<br /><br /></div><div style="text-align: left;">me quedo con tu boca<br /><br /><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8094746999589125820?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-37818565778391031632009-11-08T11:43:00.000-08:002009-11-08T11:45:43.532-08:00¿cómo pueden las calles seguir durmiendo?<br /><br />¿por qué quiere la noche fingirse tan serena?<br /><br />¿por qué causas disimulan<br /><br />que todo se ha quedado sordo<br /><br />ciego e incendiado?<br /><br /><br /><br />el estrépito final<br /><br />y el paroxismo sucesivo<br /><br />al estallido de este corazón<br /><br />en lucha<br /><br />no es cierto<br /><br />(no<br /><br />no es cierto)<br /><br />que no ha dejado huellas<br /><br /><br /><br />cuando me atreva a abrir las ventanas<br /><br />y la marea nocturna me ahogue las sienes<br /><br />o te veré<br /><br />o ya no habrá más nada<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3781856577839103163?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-91673582604205438222009-11-06T08:27:00.000-08:002009-11-06T08:31:58.819-08:00Veamos. Yo voto periódicamente para elegir a mis representantes, para que ellos tomen decisiones en mi nombre. Realizo prolijamente el trabajo de estudiar a quienes elijo, su ideología, sus propuestas, el proyecto político que integran. Por supuesto que no todo lo que decidan coincidirá siempre con lo que yo considero acertado, pero está claro que habrá mayor margen de coincidencia en la medida que yo más los conozca antes de elegirlos. Si soy irresponsable y no me dedico con prolijidad a conocerlos, deberé responsabilizarme más tarde por haber dado el poder de decidir por mí a una perfecta caja de sorpresas.<br /><br /><br />Bien; guste o no a alguna gente, los representantes políticos que tenemos han sido elegidos por una mayoría. Por suerte –y hablo de suerte o fortuna porque no siempre ha sido así, basta revisar apenas nuestra historia para reconocerlo- muchos de los que hemos elegido a quienes detentan hoy el poder vemos que cumplen con lo que prometieron en sus plataformas electorales. Sí, es cierto: no estamos de acuerdo en&nbsp;TODO (eso sería una utopía o una estupidez), pero creo que tampoco podemos decir que nos sintamos traicionados o engañados. <br /><br />Pero ¿alguien me puede explicar cuándo la anciana señora que almuerza en la tele o el devenido hombre-éxito de la noche fueron elegidos por nosotros para que en nuestro nombre digan lo que <em>“todos”</em> sentimos? Yo a esas elecciones falté, me parece. ¿Resulta que ahora el <em>rating</em> es la nueva forma de elegir a nuestros representantes? ¿A qué partido representan cuando elevan su voz en nombre de ese difuso <em>“todos”,</em> al Partido de América, al Partido del 13? <br /><br />Estoy educada en el respeto de todas las opiniones, y nunca renegaré de eso. Pero si quisiera escuchar las opiniones de tal o cual “estrella” de la tele, vería sus programas. Y aquí emergerá mi lado salvaje: ¿por qué tengo que escuchar a la señora ¡en el noticiero!, cuando me cuido especial y concienzudamente de encontrármela si estoy haciendo zapping a la hora de su programa? <br /><br />Comprendo que el sistema democrático lleva implícita la circunstancia de que las ideologías que no alcanzaron el poder político se molesten y a veces sufran ese "revés" (la elección de la mayoría); su papel es criticar constructivamente, ayudar a que se vean los errores que se cometen y a enmendarlos. Para eso se han formado como hombres y mujeres que entregan su esfuerzo, sus afanes y, a veces, la vida entera a la política. (¡Bobos! Se ve que se avivaron tarde de que puede borronearse un poco el concepto de democracia representativa. Más les habría valido tener una hermana gemela y formar con ella un dúo (seré generosa en el calificativo) <em>llamativo</em>, o tener un marido maltratador que los inyecte en el cielo televisivo a fuerza de explotación, o bien cultivar la virtud de meterse alfajores enteros en la boca, de hablar con animales de gomaespuma o de exhibir cuerpos y dudosos talentos ajenos.)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-9167358260420543822?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-85048174413709273442009-10-24T08:12:00.000-07:002009-10-24T08:13:47.333-07:00cómodos<br /><br />cobardes<br /><br />estamos a salvo<br /><br />(o eso creemos)<br /><br /><br /><br />persistimos indolentes<br /><br />en tal crimen<br /><br /><br /><br />lo perpetramos cada vez<br /><br />que suspiramos en falso<br /><br /><br /><br />y traicionamos así<br /><br />al amor verdadero<br /><br />jurando tres veces antes de que cante el gallo<br /><br />que en realidad no es para tanto<br /><br /><br /><br />un día vendrá a cobrarnos caro<br /><br />nuestra apostasía<br /><br /><br /><br />(en este laberinto lleno de puertas<br /><br />parece que no hay modo de huir<br /><br />de las lágrimas)<br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">24/10/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8504817441370927344?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-83134575769681301482009-10-18T08:45:00.001-07:002009-10-18T08:47:32.899-07:00trabajo en recuperar la memoria<br /><br />de las cosas que eran importantes<br /><br />antes del día en que elegí<br /><br />como pasatiempo<br /><br />pensarte a cada momento<br /><br /><br /><br />jamás he sido fiel por mucho tiempo<br /><br />a un único y singular pensamiento:<br /><br />esto se llama capricho<br /><br />no es otra cosa<br /><br /><br /><br />con mi suerte<br /><br />podría jurar –basada en la irónica experiencia-<br /><br />que cuando decida aburrirme<br /><br />de esta casi obsesión monotemática<br /><br />yo misma comenzaré a ser la tuya.<br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">18/10/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8313457576968130148?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-17291095143319781192009-10-18T08:44:00.000-07:002009-10-18T08:57:42.999-07:00hay mujeres <br /><br />bonitas, dulces, afectuosas,<br /><br />celosas, posesivas, gritonas,<br /><br />manipuladoras, infieles, vengativas,<br /><br />sufridas, débiles y bobas<br /><br /><br /><br />y hay mujeres inteligentes<br /><br />de esas que hielan la sangre<br /><br />e impulsan a arrojarse al abismo<br /><br /><br /><br />yo no sé<br /><br />soy de las que duermen solas<br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">18/10/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1729109514331978119?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-13384496336863758832009-10-18T08:41:00.000-07:002009-10-18T08:59:45.722-07:00basta<br /><br />de correr detrás<br /><br />del mismo espejismo<br /><br /><br /><br />reniego de mi lucidez:<br /><br />no me molesta la esforzada carrera<br /><br />sino saberla absurda;<br /><br />lo que duele es que en el fondo sé <br /><br />que delante no hay nada<br /><br /><br /><br /><span style="font-size: xx-small;">18/10/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1338449633686375883?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-31446212814755636622009-10-08T17:25:00.000-07:002009-10-08T17:35:18.757-07:00desde el rincón de la casa en el que suelo hacerme un nudo más que sentarme, miro con el alma el espacio que llamo mío. y sé que me multiplico en cada cosa: hay vero en cada partícula y es como si la casa estuviera llena de espejos que me responden y redundan. algunas veces eso me da paz; otras me inquieta. algunas tardes me observo desde mis cosas y veo que soy lo que allí está, y sólo eso: una niña que hace tiempo tiene el cuerpo y la vida de una mujer, de la que se conduele; que sigue necesitando como el aire estar descalza, y acostarse en el piso cuando tiene que llorar o pensar cosas serias; que sueña que el amor existe y que es perfecto, que despierta y asume que acaso sólo se trate del intento desesperado de que la vida no sea únicamente esta agüita breve y torpe que corre por inercia o por ventura y que en algunos casos es un río y en otros ni eso. hay un cuadro en casa en el que he puesto a convivir dos retratos: el de juan “ele” y el del bello zitarrosa; me gusta pensar que simbolizan mis orígenes y que expresan también mis pasiones. otra cosa que me gusta pensar es que soy valiente, pero eso ya sé que no es del todo cierto. porque si fuera valiente de verdad ya habría dicho que basta de dolor y de esperar. ahora pienso que quizás hoy te llame y te lo diga. que basta de dolor y de esperar. o quizás prefiera esperar a que todo pase y se diluya, quizás sólo elija entrar lentamente en el río de juan “ele” y dejar que se lleve hasta el último recuerdo de vos. no soy buena para las decisiones drásticas. no, no es cierto, lo soy; es sólo que tardo un poco. y es un espanto que esta tarde mis espejos me traicionen y cuando quiero mirarme, estés vos. y es más un espanto que sólo estés en los espejos. y más que espanto es muy triste, muy triste, que ya haya oscurecido y que una niña esté sola y llorando, acurrucada en el piso. y que yo no sepa qué hacer al respecto.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3144621281475563662?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-18576752220756119272009-10-08T16:23:00.000-07:002009-10-08T16:25:45.412-07:00vuelvo a mis cosas, las importantes<br />las impostergables, las necesarias<br />y es bueno que en alguno de mis mundos<br />habiten cosas reales<br /><br />cuando me pierdo<br />o me abrumo<br />es casi lo de siempre<br />pero no:<br />es lo de siempre<br />más la molestia del mucho espacio<br />del mucho tiempo<br />y recuerdo por qué me aferré a la costumbre<br />de hablar sola<br />(hablar…<br />si sólo fuera eso…)<br /><br />entonces me encuentro conmigo y me saludo<br />con un gesto breve y comprensivo<br />(digamos, una sonrisa de lado)<br />me recuerdo que yo misma he tomado<br />mis propias decisiones<br /><br />y cuando me fatigo en devaneos y acasos<br />me agradezco haber construido un refugio<br />(es bueno que en alguno de mis mundos<br />habiten cosas reales)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1857675222075611927?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-32186808774605643982009-10-04T09:18:00.000-07:002009-10-04T09:25:09.505-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_bUS-CdjaMwY/SsjMH9GCelI/AAAAAAAAAD8/-VVkPDmMBB8/s1600-h/mer.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 101px; FLOAT: right; HEIGHT: 130px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388781391179840082" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_bUS-CdjaMwY/SsjMH9GCelI/AAAAAAAAAD8/-VVkPDmMBB8/s320/mer.jpg" /></a><br /><div>No pude ni puedo todavía evitar el llanto y el desconsuelo. Lloro con llanto de nena, no de la mujer que ya hace rato que soy y que aprendió a llorar como mujer por cosas de mujer; ese llanto de nena que llora porque tiene miedo, o se ha perdido, o se ha quedado sola. Un llanto que me hace ovillo y me roba aire y me esconde la cara entre las manos. Entonces llamo a mi papá –que siempre está lejos, pero tan cerquita- para decirle mi llanto. Lo llamo y le cuento lo que ya sabe, que murió Mercedes. Se lo cuento como cuando era chiquita y corría a mostrarle una herida y a relatarle mi dolor y sus instancias. Lo llamo para que me diga, como entonces, sus palabras que sanan: no llores, ya pasa, rescatá lo bello.<br />Y ahora respiro más hondo y sé que en un rato voy a reponerme, porque para cantar con Mercedes necesito mi voz limpia, brillante. Y quiero cantar. En un rato voy a reponerme y a dejarme de lado, y a rescatar la belleza. Porque tengo que brindar por Mercedes y su maravilla con alegría. Y no se puede brindar por la belleza con el corazón triste. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3218680877460564398?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-13059709960610047112009-08-18T17:08:00.000-07:002009-08-18T17:17:32.934-07:00<span style="font-size:85%;">Una prueba más de que es falso que todo lo que escribió el buen Jorge Luis es para pocos, difícil.</span><br /><span style="font-size:85%;">También dicen que "mal de muchos... " Pero en fin, a quien le quepa el sayo que se lo ponga. Comparto su belleza, que no es poca.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br />Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.<br />Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.<br />La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.<br />¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,<br />la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,<br />la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,<br />los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?<br />Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.<br />Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se<br />levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.<br />Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.<br />Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.<br />Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.<br />Ya los ejércitos me cercan, las hordas.<br />(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)<br />El nombre de una mujer me delata.<br />Me duele una mujer en todo el cuerpo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1305970996061004711?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-7885507665709877692009-08-17T15:35:00.000-07:002009-08-17T15:37:52.523-07:00ay<br />más te valdría soltarme<br />terquedad<br /><br />pues cuando se revele<br />la verdad del embuste<br />y ya no quede excusa<br />ni objeto en esta farsa<br /><br />voy a endilgarte todo<br />el tiempo que he perdido<br />en héroes adorables<br />de papel y de seda<br /><br />y cuando Amor pregunte<br />qué hice con mi belleza<br />me rasgaré los labios<br />e invocaré tus culpas<br /><br />y cuando ya no quede<br />ni trato entre nosotras<br />amaré honestamente<br />(sin ceguera ni trampas<br /><br />sin ver lo que no existe<br />sin sufrir por costumbre)<br />a los hombres que quiera<br />y no a los imposibles<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-788550766570987769?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-52462037574488258912009-08-17T13:24:00.000-07:002009-08-17T13:25:32.426-07:00ya casi<br />casi<br />despierto<br /><br /><br />sentada en ese borde <br />espero <br />que tu boca haya sido un sueño<br />y que ya no pueda recordarla<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5246203757448825891?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-18843853308511678382009-08-17T12:45:00.000-07:002009-08-17T12:48:12.789-07:00los hijos de la tierra violada nacen con su estigma<br />la niña se siembra en la calle y cosecha lo que llene su vientre<br />los hombres en ciernes se malgastan en la oscuridad y la peste<br />el huésped mira al dueño con desdén y lo extermina con armas o con asco<br />tu madre aun te busca y no te encuentra, y eso nunca dejará de ser urgente<br />los guardianes no son ángeles y muelen a palos por miedo o por rabia<br />los llenos lloran en vivo lo que han hecho faltar y se persignan<br />la estupidez se prostituye y la llaman mujer, a la vez la desean y repudian<br />son lapidados los amantes que no hacen caso de los encastres habituales <br />las asesinos y ladrones reclaman su funeral con honores, banda y bandera <br />y todo esto ocurre ante sus ojos <br /><br />no sé ellos<br />pero las que <br />seguro<br />no pueden esperar<br />son mis manos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1884385330851167838?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-83231083930293361422009-08-17T11:46:00.000-07:002009-08-17T12:41:02.836-07:00lento trazan las horas <br />su dibujo de camino de hormiga<br /><br />cuando la verdad de las cosas<br />se ponga seria y se pronuncie<br />sé que no querré entenderla<br /><br />de esta adivinanza<br />brutal y evanescente<br />ya he probado el filo<br />y he visto mi roja savia<br />brotante, anoticiada<br />del dolor que la explica<br />y que es inexorable<br /><br />he resuelto hambres e intrigas<br />he malgastado hombres y versos<br />y he cantado a raudales<br />preguntas olvidos y desvelos<br />pero en el fondo de la mujer franca<br />que soy<br />ya no puedo esconderme<br />porque gritan en mi bolsillo<br />las monedas de razón que me he ganado:<br /><br />si cuando tengo sed, bebo<br />¿por qué me vuelvo un Tántalo<br />resignado y sumiso<br />de tu amor o algo<br />gris, inconstante, supuesto? <br /><br />una de estas tardes<br />tendré que resolverlo<br />me entretendrán mientras tanto<br />las migas que espero de tu mano<br />con los ojos de un animal afectuoso<br />que cuando no está hace falta<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8323108393029336142?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-2076597992929824462009-08-10T16:26:00.000-07:002009-08-10T17:02:56.331-07:00entre la niña candorosa<br />y la mujer sufrida<br />me hartan<br /><br />pugnan a diario y a cada instante<br />se disputan las verdades, argumentan<br />e intenta, cada una, a su vez, persuadirme<br /><br />que salte<br />que no, que me prevenga<br /><br />que recuerde<br />que no, que me abandone<br /><br />ay, qué caso tienen<br />sus múltiples reclamos<br />si en cuanto me alarmo y me refugio en mí misma<br />susurrás al acaso mi breve nombre, dormido<br />y todo lo real y lo pasado y lo cierto<br />se diluyen, absurdamente<br /><br />sobre tu libertad y tu antojo<br />no tengo<br />ni tienen<br />razón ni gobierno<br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">10/08/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-207659799292982446?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-74406777948302954382009-08-06T16:26:00.000-07:002009-08-06T16:27:22.761-07:00hay un pensamiento de vos<br />y después un callarse<br /><br />y al rato hay un árbol<br />y un río<br /><br />el árbol<br />quiere tenderme a sus pies<br />lo dejo confesarme de un soplo<br />y descubrirme las rodillas blandas de pensarte<br /><br />me duermen los secretos de las hojas<br />y los rumores de los otros pájaros<br />menos solos, más a salvo<br />de la ausencia en el aire de vos<br /><br />y hay un canto<br />de risa de río de vos<br />y no sé si tiemblo o nazco, si soy agua o savia<br />o te estoy soñando<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">06/08/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7440677794830295438?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-2723924549228576052009-08-06T16:24:00.000-07:002009-08-06T16:25:58.223-07:00olía a sauce esta tarde<br />cuando desperté al recuerdo de tu nombre<br /><br />por eso<br />me alcé en medio de las ciudades y los gritos<br />y caminé descalza hasta el río<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">06/08/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-272392454922857605?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-56195706971714849432009-07-30T17:55:00.000-07:002009-07-30T17:59:44.783-07:00No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,<br />aunque me tiña las encías de color azul,<br />aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,<br />aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas<br />y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.<br /><br />Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,<br />ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,<br />y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,<br />ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve<br />donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.<br /><br />Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.<br />Hemos hablado demasiado del silencio,<br />lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,<br />como si en él yaciera el esplendor después de la caída,<br />el triunfo del vocablo con la lengua cortada.<br /><br />¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!<br />He dicho ya lo amado y lo perdido,<br />trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.<br />A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,<br />retumban, se propagan como el trueno<br />unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.<br />Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.<br />Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,<br />cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5619570697171484943?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-70393050200252193162009-07-29T08:15:00.000-07:002009-07-29T08:30:17.450-07:00es cierto<br />puede ser<br />que no me quieras<br /><br />ahora<br />ni después<br /><br /><br />no es cierto<br />que eso no importe<br />o no duela<br /><br /><br /><br />(hay días<br /><br />y hay días<br />que no puedo<br />con todas<br />las verdades)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7039305020025219316?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-60015934065096077172009-07-07T05:31:00.000-07:002009-07-07T05:32:50.564-07:00pero si finalmente<br />regresara mi corazón<br />ileso<br />de esta búsqueda<br />entonces habrían triunfado<br />las cicatrices memoriosas<br />las pertinaces<br /><br />en cambio<br />creo<br />por alguna razón<br />esta mañana<br />otra vez<br />en los alumbramientos<br /><br />en tal lúcida ceguera<br />me impulsa<br />tu maravilla<br /><br /><span style="font-size:78%;">4/7/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-6001593406509607717?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-24478256152459141832009-07-07T05:30:00.000-07:002009-07-07T05:31:52.880-07:00algunas veces<br />otro dios<br />o diosa<br />premia<br />a los audaces<br />(no a los que madrugan)<br /><br />a cambio<br />les pide ver<br />sus almas desnudas<br />inermes<br /><br />y éstos aceptan.<br /><br /><span style="font-size:78%;">4/7/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2447825615245914183?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-29495710867783560652009-06-28T11:09:00.000-07:002009-06-28T11:10:13.694-07:00Como me pasa siempre, viví la ceremonia de votar con una emoción casi de nena pequeña.<br />Cuando salgo de casa, llevo esos nervios que reconozco similares a otros del pasado: cuando salía con el guardapolvo tieso de Plastitel, el moño inflado y turgente en la espalda, las dos colitas re tirannnntes y coronadas con sendos moñazos, también perfectos (y planchados por mí, porque eso sí me dejaban planchar) a los actos escolares. Salíamos de casa como a esta hora de la mañana, porque los actos eran el día que caía, e íbamos todos –mocosos y padres- a la escuela o a la plaza.<br />Cuando vuelvo, no puedo evitar llorar un poquito. Me sonrío, inconteniblemente, y lloro. Y eso también me trae recuerdos de la infancia, fuertes, un poco duros, y también muy emotivos. Y ya sé por qué es todo esto.<br /><br />Recuerdo -menos nítidamente de lo que querría- la noche del 30 de octubre de 1983 (para los desmemoriados, ese día se eligió el gobierno democrático que reemplazaría al militar golpista que asumió en el 76). Fuimos con mi familia a la casa de unos amigos de mis padres; el padre de esa familia cumplía años el 30 y mi mamá el 31, así que festejábamos eso todos los años. Pero en el 83 fue otra cosa. Esa noche vi, por primera vez y sin entender mucho, a mis padres y a sus amigos brindar mil veces, abrazarse, y reírse y llorar un poco también. Era muy confuso para mí, que entonces tendría 9. Después, con la experiencia, entendí que se habrían agarrado un peludo de Dios y María Santísima, porque nos quedamos hasta la madrugada, y seguían los vinos y los brindis.<br />Ver a un padre llorar es algo que uno sabe, aunque sea chico, que va durar para siempre. Mi papá, peronista desde los huesos, peronista de Ezeiza, peronista y “obrero” como siempre se enorgulleció de llamarse, bebió y lloró esa noche –lo sé, lo hemos charlado- a la salud del futuro, a la salud de sus hijos y a la salud de Argentina. Había ganado Alfonsín, pero eso no era lo que más importaba en ese momento. Yo lo entendí más tarde, cuando en abril del 87 fuimos a la plaza –toda la familia- con la bandera argentina que habíamos hecho para el Mundial. Y cantamos “Paredón, paredón, a todos los milicos que vendieron la Nación” y coreamos también el nombre del Presidente, porque “había que ayudarlo”.<br />Desde entonces, he compartido unas cuantas veces más marchas, plazas y cantos con mi padre, hasta que me vine a estudiar a La Plata.<br />Agradezco esos recuerdos, y agradezco mi historia y la de mi papá. Agradezco también a los desaparecidos de mi familia y a los de otras familias, por su lucha. No agradezco la posibilidad de votar: porque eso es un derecho, no un favor. Un derecho que nos devolvieron nuestros padres, nuestros muertos y nuestra memoria. Eso sí lo celebro.<br />Celebro, más allá de los resultados –aunque tengo fe-, esta emoción. ¿Qué historia corre por las venas del que va a votar con molestia, con enfado, sin pensar, sin sentir?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2949571086778356065?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-42084387774872828122009-06-23T14:53:00.000-07:002009-06-23T15:00:11.226-07:00<div align="right"> <em><span style="font-size:85%;">es que me han dolido tanto<br />se me llevaron tanto</span></em></div><p><em><span style="font-size:85%;"></span></em> </p><p><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">cómo pesan esas muertes<br />las viejas cicatrices del orgullo<br /><br />son tan nuevas<br />otra vez<br />que vuelve el miedo ancla<br />a convertirme en piedra<br />la cara al mar<br />la raíz en la arena<br />y ya no sé si estuve desde siempre<br />o fui plantada en ella<br />o soy de la misma materia una parte<br /><br />como un sueño tenaz<br />vuelve<br />para afiebrarme las medias llagas<br />las medias camas<br />las medias noches<br />¿qué haré de mí<br />si no consigo<br />un día<br />si nunca más consigo<br />amar<br />sencillamente?</span></span></p><p> </p><p><span style="font-size:85%;"><br /><br /><span style="font-size:78%;">23/06/09</span></p><div align="right"><br /></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4208438777487282812?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-5322956957117609082009-06-23T14:52:00.000-07:002009-06-23T14:53:02.334-07:00si volviera a nacer<br />no viviría muriendo<br />porque me elijas<br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">23/06/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-532295695711760908?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-85217476488475791302009-06-23T14:51:00.000-07:002009-06-23T14:52:20.436-07:00lo triste<br />no sería que volvieras<br />a posarle los ojos<br />que cayeras<br />nuevamente en la trampa<br />de la niña que no quiere<br />un juguete<br />sino el de otro<br /><br />lo triste sería<br />que me hiriera de muerte<br /><br />que no tomara en cuenta<br />que el único amor<br />que el primer amor que necesito<br />es el mío<br /><br />y todo lo demás<br />y todos los demás<br />son lo de menos<br /><br />en cuanto me libere<br />del propio desamor<br />sabré reírme<br />del amargo juego<br /><br /><span style="font-size:78%;">23/06/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8521747648847579130?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-83847893273612040382009-06-23T14:50:00.000-07:002009-06-23T14:51:37.530-07:00bajo la palma tierna<br />transparente<br />cimbra, urgente,<br />la zarpa<br /><br />como un dios iracundo<br />reclama carne<br />vida<br />niños<br /><br />y es un instante<br /><br />y ya que es deidad<br />más luego se recuesta<br />bello e irresistible<br />y da vino a su boca<br />y da gozo a su sexo<br />y sonríe infalible<br />y nos recuerda a un ángel<br /><br />ojalá<br />fuera tan blanca<br />como parezco<br /><br />ojalá<br />dijera amor<br />y fuera cierto<br /><br />(reniego de mí<br />como un minotauro)<br /><br /><span style="font-size:78%;">23/06/09</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8384789327361204038?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-91906670527716694812009-06-18T10:54:00.000-07:002009-06-18T10:55:59.100-07:00lo que tengo que decirte<br />es de una urgencia<br />impostergable<br /><br />nada salvo y sordo<br />en este vacío entre nosotros<br />porque no quiero turbarte<br /><br />me incendia los labios<br />los muerde, los sangra<br />y lo aguanto, como al agua de mí<br /><br />me cunde en las fibras<br />me troca témpano me pierde<br />me pregunta quién soy<br /><br />por eso digo y digo<br />mil formas mil signos<br />mil embustes<br /><br />me lleno de voces<br />tambores<br />que pisan embarran el ritmo primero<br /><br />cuando lo diga alma<br />cuando me pronuncie<br />todo habrá acabado<br /><br />juicio, sismo,<br />cataclismo,<br />orgasmo<br /><br />lo que vale<br />se mide con una risa o una muerte<br />por eso lo ahogo<br /><br />y callo<br />y muero un poco<br />por dos malditas palabras impostergables<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-9190667052771669481?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-20345080402785861172009-06-10T18:58:00.000-07:002009-06-10T19:06:50.915-07:00Ésta fui yo. Igual la canción es muy fea, Marcela Morelo, tenés que saberlo. Pero resulta que, aparte, yo pensaba que contenía una frase incomprensible... "quemona", diría yo. Pensé que decía:<br /><br />"Un arcoiris caliente<br />aparece de pronto,<br />cariño mío..."<br /><br />Y no; dice "radiante"... "arcoiris radiante". Igual... horrible. Pero "va a furcios x mil"; nobleza obliga.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2034508040278586117?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-36171518516557376382009-06-04T15:51:00.000-07:002009-06-04T15:53:26.271-07:00me toma me desgarra<br />me tiembla<br /><br />siento<br />su grito susurro<br />en derredor<br />cerca, encima<br />su aliento<br />soplando como un tifón<br />que me hará suya<br />inexorablemente<br />más temprano que tarde<br /><br />gris azul gélido<br />cortando la espalda en mitades<br /><br />abrir los ojos<br />los ojos bien abiertos<br />como cuando se escapa de una pesadilla<br />es inútil<br />aún es en la vigilia<br /><br />el miedo<br /><br />de estar pendiente<br />en vano<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3617151851655737638?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-43960506100625616802009-05-30T16:17:00.000-07:002009-05-30T16:24:17.210-07:00<span style="font-size:78%;">Más lindo es escucharla (y cantarla!). Está en el disco Pequeños mundos (2005). Saludos y ojalá los que no lo han hacho aún se encuentren con Fander y con esta musiquita tan bella (y con otros "diamantes" también).</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br />Me han regalado un diamante<br />y no sé qué hacer con tanta luz;<br />abro mi mano un instante<br />y brilla hasta el cielo limpiando el azul. <br />Es sobre todas las cosas<br />mi piedra preciosa invisible en su faz<br />y en el envés transparente<br />su forma latente se vuelve real.<br /><br />Quién sabe por qué misterio<br />elige mi pecho para anidar;<br />de qué incendiado silencio vendrá,<br />de qué punto del mapa estelar.<br />Me agujereó la camisa<br />marcándome dentro su cronicidad,<br />su pulsar de lejanía<br />con relojería de puro cristal.<br /><br />Ahora voy ya sin aliento planeando en el viento<br />llevándolo al mar.<br />Voy a arrojarlo a la espuma<br />entre el agua y la duna y a verlo brillar.<br />No puedo llevar conmigo <br />este brillo cautivo, esta piedra lunar;<br />en mi campo oscurecido<br />su luz de infinito no puede durar;<br /><br /><strong>y él fulgura, fulgura<br />y me ciega su precioso don;<br />fulgura, criatura,<br />libre de la noche de mi corazón.</strong><br /><br />A veces llega del cielo<br />un presente que nunca nadie previó;<br />pero existe uno tan bello<br />del que no quisiera tomar posesión.<br />Vino su luz del vacío<br />y me duele ponerlo de nuevo a viajar;<br />este regalo tardío<br />no puede ser mío sino del azar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4396050610062561680?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-13741014501093995472009-05-25T06:35:00.000-07:002009-05-25T06:39:47.600-07:00<span style="font-size:78%;">¿No es muy linda? Comparto.</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br />Quien no lo sepa ya<br />lo aprenderá de prisa:<br />la vida no para,<br />no espera, no avisa.<br />Tantos planes, tantos planes<br />vueltos espuma<br />tú, por ejemplo,<br />tan a tiempo<br />y tan<br />inoportuna<br /><br />Eran más bien los días<br />de arriar las velas.<br />Toda señal a mi alrededor<br />decía: cautela.<br />Cuánta estrategia incumplida<br />aquella noche sin luna<br />tú, por ejemplo,<br />tan bienvenida<br />y tan<br />inoportuna<br /><br />¿Quien sabe cuándo,<br />cuándo es el momento de decir: ahora?<br />Si todo alrededor te está gritando:<br />¡Sin demora, sin demora!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1374101450109399547?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-61516657575716281372009-05-25T06:29:00.000-07:002009-05-25T06:30:42.118-07:00debe ser por tu boca<br /><br />todo lo demás<br />es lo de menos<br />lucha<br />sexo<br />belleza<br />calor<br />aliento<br /><br />no<br />no es eso<br /><br />debe ser por tu boca<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-6151665757571628137?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-6446177799577160942009-05-25T06:23:00.000-07:002009-05-25T06:24:39.788-07:00desearía<br />olvidar los mandamientos<br />de las abuelas,<br />que mi altar deviniera<br />circo<br />y que todos gozasen<br />nadar el aire entre trapecios<br />más que prosternarse<br />ante el amor posible<br /><br />Amor es un dios falso<br />que duerme su borrachera<br />mientras finge escucharnos;<br />que por razones obvias ignora<br />el ajedrez<br />- como el dios de Borges –<br />pero lo juega<br />(nos juega)<br />mendaz e irresponsable<br /><br />desearía que fuera<br />entre saltimbanquis<br />magos<br />y aros de fuego<br />mi maestro de ceremonias.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-644617779957716094?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-53896366624288234962009-05-25T06:19:00.000-07:002009-05-25T06:22:01.752-07:00¿quién podrá decirme<br />si son ciertas sus tantas maravillas<br />o si una vez más<br />la literatura escribe<br />en mi cuerpo papel<br />con mi sangre tinta<br />lo que yo quisiera<br />que fuera la vida?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5389636662428823496?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-43705597990942571732009-05-25T06:13:00.000-07:002009-05-25T06:28:46.824-07:00con la misma candidez<br />la niña deshoja<br />un manzanillo,<br />la mujer tilda o cruza<br />los casilleros<br />del hombre perfecto.<br /><br />con la misma candidez<br />los atan, los vuelven locos,<br />los salvan<br />para hacerse sus dueñas.<br /><br />pero es al revés<br /><br />de otro modo la jaula<br />y el mundo<br />estarían vacíos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4370559799094257173?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-20775424132570020752009-05-19T16:52:00.000-07:002009-05-19T16:58:39.568-07:00<span style="font-size:85%;">Copio este poema tan bello y va con guiño para mis románticas compañeras de Letras, en compañía de las cuales he emitido suspiros cada vez que el inolvidable Hugo Cowes (octogenario inconfeso, por entonces) recitaba los primeros versos...</span><br /><br />Para vivir no quiero<br />islas, palacios, torres.<br />¡Qué alegría más alta:<br />vivir en los pronombres!<br />Quítate ya los trajes,<br />las señas, los retratos;<br />yo no te quiero así,<br />disfrazada de otra,<br />hija siempre de algo.<br />Te quiero pura, libre,<br />irreductible: tú.<br />Sé que cuando te llame<br />entre todas las gentes<br />del mundo,<br />sólo tú serás tú.<br />Y cuando me preguntes<br />quién es el que te llama,<br />el que te quiere suya,<br />enterraré los nombres,<br />los rótulos, la historia.<br />Iré rompiendo todo<br />lo que encima me echaron<br />desde antes de nacer.<br />Y vuelto ya al anónimo<br />eterno del desnudo,<br />de la piedra, del mundo,<br />te diré:<br />«Yo te quiero, soy yo».<br /><br /><br />Pedro Salinas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2077542413257002075?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-29842453388001708822009-05-10T19:02:00.000-07:002009-05-10T19:52:34.855-07:00de vez en vez<br />el sintagma se ahoga<br />en paradigmas<br />y entonces es<br />casi imposible<br />decir la poesía de las cosas<br /><br />por eso<br />es muy probable<br />que urja<br />repentino<br />el reclamo sordo<br />de la nada<br /><br />la nada cantable<br />la nada bella<br />la nada nada<br /><br />la nada mujer<br />que escribe la nada misma<br />de sentir la nada toda<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2984245338800170882?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-71330492309512747332009-05-10T19:00:00.000-07:002009-05-10T19:02:38.990-07:00la palabra está lista<br />el encuentro, al acecho<br />la mujer está fresca,<br />despierta, floreciente<br /><br />el despecho, vencido<br />y el amor<br />-o lo que fuera-<br />en ciernes<br /><br />pero la suerte, amantes,<br />la suerte es más difícil<br />de tentar<br />invitada al banquete<br />de las mil maravillas<br />se pide lo de siempre:<br />una nueva ironía<br /><br />y otro nudo en los labios<br />y otro intento y cenizas<br />otros mundos<br />o puntos<br />que no unirá una recta<br />-aunque podría-<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7133049230951274733?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-88932541122347136902009-05-10T18:58:00.000-07:002009-05-10T18:59:40.901-07:00me quedo pensando<br />en la hoja, el árbol<br />en la tierra<br /><br />pienso en su diferencia y equivalencia<br />esenciales<br />y vuelvo a mí mis propios ojos<br /><br />pienso en mi canto<br />que no es menos esencial<br />que inútil<br /><br />pienso en tus ojos<br />que no me reconocen más<br />ni de otro modo<br />que este mismo modo mío<br />de distinguir una hoja, las hojas<br /><br />pienso en lo breve, lo fútil, lo imperceptible<br />y en esta impaciencia del tiempo<br />que se va y no da crédito<br />ni importancia a mis planes<br /><br />el ciclo<br />se sucede<br />vuelvo a pronunciar mis deseos<br />como si contemplara una mágica fuente<br />con una moneda entre los dedos<br />los digo al aire y al viento<br />pero ya no me engaño:<br />un día seré una hoja<br />más<br />en el suelo<br />y ni yo recordaré<br />mis pasados colores<br />y poco importará<br />cuántos sueños haya cumplido<br />o incumplido<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8893254112234713690?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-74226379164766521122009-05-10T09:08:00.000-07:002009-05-10T10:17:11.904-07:00<span style="font-size:78%;">Estas letras, dedicadas a mi amigahermana, con su veña se hacen publicables. ¿Cuánto nos quedará por penar, amiga del alma? Mientras, nos acompañamos y compartimos lo malo y lo bueno.</span> <span style="font-size:78%;">"¡¡¡Vamos Nacha!!!"</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><br />se resuelve en un instante<br />el enigma, el misterio<br />todas las señales de lo mismo<br />cobran sentido<br />y lo que fue madeja de gritos discordantes<br />ya es el ulular inequívoco de un anuncio<br /><br />él aparece<br />sonriente, sin culpa,<br />en la noche embadurnada de fiestas<br /><br />se cierne sobre el mundo<br />la verdad<br />o las verdades<br />y a estas alturas ya es<br />poco menos que inevitable<br />saber<br />que ese rostro no ha dejado de ser perfecto<br />que los encantos permanecen lozanos<br />que su modo de hablar sigue siendo un secuestro<br /><br />pugnan y vociferan los recuerdos del dolor<br />se escandalizan en protesta las listas de mentiras<br />y todas las llagas abiertas se refriegan a sí mismas<br />para re-cordar el atentado al orgullo<br /><br />más nos valdría aceptar, reconocer<br />la impunidad de los amantes hermosos<br />que nos tiran en la cara un pienso en vos<br />que nos enjuagan el rencor<br />con esa mirada inocente de niño<br />que acaba de tumbar un nido de torcazas<br />y no comprende el porqué de nuestras lágrimas.<br /><br /><br />5/10/08<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7422637916476652112?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-14019380599194619582009-05-07T05:06:00.000-07:002009-12-13T20:23:44.737-08:00<strong>Facu: - Viste que parece que en una parte dice: "ahhh e gordazau" o no?</strong><br />... (nadie le discute; nadie le responde: "ah! sí! a mí también me parece..." o algo por el estilo. insiste:)<br /><strong>Facu: - Yo sigo diciendo que para mí dice "AHHHH E GORDAZAU".</strong><br />(y ahora sí:)<br /><strong>Vero: - Jajajjjajjjjj!!!! Pero no, Facu! Dice "a recordacao" (con c con cedilla y la a final con el cosito de la ñ, que no las encuentro en el teclado)!!! Jajaaa... va a "furciosxmil"!!!</strong><br />(y él:)<br /><strong>Facu: - Sigo insistiendo, dice "AHHH E GORDAZAU". Yo escucho eso!</strong><br />(fin)<br />No es hermoso? Lo que es grave en serio es que se te pegue el turúu turúrurú, túruru turúru tururú-uú todo el día, en pleno año 2009!! Ah, y me acordé de una anécdota al respecto: cuando Pope estuvo estudiando/investigando en Malasia, reconoció en un semáforo de esos que acompañan las señales luminoso-cromáticas con música, para los no videntes, LA MELODÍA DE LA LAMBADAAAAAAA!!! Es ín-creíbleesincreíble!!!<br />Saludos a la barra y a todos los que me conocen.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1401938059919461958?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-53185099756236740232009-05-05T16:43:00.000-07:002009-05-05T17:02:22.841-07:00<div align="center">I recommend getting your heart trampled on to anyone</div><div align="center">I recommend walking around naked in your living room</div><div align="center">Swallow it down (what a jagged little pill)</div><div align="center">It feels so good (swimming in your stomach)</div><div align="center">Wait until the dust settles</div><div align="center"></div><div align="center">You live you learn</div><div align="center">You love you learn</div><div align="center">You cry you learn</div><div align="center">You lose you learn</div><div align="center">You bleed you learn</div><div align="center">You scream you learn</div><div align="center"></div><div align="center">I recommend biting off more then you can chew to anyone</div><div align="center">I certainly do</div><div align="center">I recommend sticking your foot in your mouth at any time</div><div align="center">Feel free</div><div align="center">Throw it down (the caution blocks you from the wind)</div><div align="center">Hold it up (to the rays)</div><div align="center">You wait and see when the smoke clears</div><div align="center"></div><div align="center">You live you learn</div><div align="center">You love you learn</div><div align="center">You cry you learn</div><div align="center">You lose you learn</div><div align="center">You bleed you learn</div><div align="center">You scream you learn</div><div align="center"></div><div align="center">Wear it out (the way a three-year-old would do)</div><div align="center">Melt it down (you're gonna have to eventually anyway)</div><div align="center">The fire trucks are coming up around the bend</div><div align="center"></div><div align="center">You live you learn</div><div align="center">You love you learn</div><div align="center">You cry you learn</div><div align="center">You lose you learn</div><div align="center">You bleed you learn</div><div align="center">You scream you learn</div><div align="center"></div><div align="center">You grieve you learn</div><div align="center">You choke you learn</div><div align="center">You laugh you learn</div><div align="center">You choose you learn</div><div align="center">You pray you learn</div><div align="center">You ask you learn</div><div align="center">You live you learn </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5318509975623674023?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-71838086497501948122009-05-01T14:03:00.000-07:002009-05-01T14:05:08.229-07:00tu madre debería<br />tener permiso<br />para hacer<br />toda la lista de cosas<br />que quisiera<br />empezando y terminando<br />por donde y cuando gustase<br /><br />lo primero que haría<br />sería besarte una vez más,<br />sabiendo esta vez<br />que será la última.<br /><br />después<br />y para siempre<br />y a diario<br />y a cada instante<br />imagino que querría<br />poner una flor<br />en cada agujero<br />donde antes hubo<br />tus ojos<br />tu corazón<br />tus disparos<br /><br />pero tantas<br />tantas flores<br />harían falta<br />a ella y a otras madres<br />que sería un escándalo<br />un alboroto…<br /><br />y es por eso<br />que no<br />que no le dicen dónde<br />y no les dicen cuándo<br />y no nos dan permiso<br />para hacer<br />toda la lista de cosas<br />que quisiéramos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7183808649750194812?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-6563821148533507062009-05-01T13:59:00.000-07:002009-05-01T14:00:47.629-07:00entro gozosa<br />en la jaula<br />otra vez<br /><br />ha traído flores<br />o alabanzas<br /><br />y he querido<br />creer<br /><br />no, no he querido<br /><br />pero lo mismo da<br /><br />el vientre empuja<br />la boca empuja<br />la muerte empuja<br /><br />ay de la mujer que soy<br />de lo mujer que soy<br /><br />grito libertad<br />con el pecho desnudo<br />y en la bandera que izo<br />he bordado sus iniciales<br />con deseo y sangre<br /><br />soy sólo el sueño sofocante<br />de un hombre<br />que no puede desnudarme despierto<br /><br />2/4/09<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-656382114853350706?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-10561303243842732912009-04-29T07:28:00.000-07:002009-04-29T08:03:10.371-07:00<span style="font-size:85%;">Profunda tristeza porque no habrá más bellezas nuevas que leerle a la gran Idea Vilariño. Hondas las letras, el amor y la inteligencia. Profundidades en las profundidades de los que la leeremos siempre. ¡Gracias, Idea inspiradora!<br />A mi gente querida ya la he agotado casi con mis mails llenos de literatura para compartir; ha viajado Idea en algunos de ellos y ha sido siempre bien recibida. Vuelvo a compartir su magia con los queridos de siempre e inauguro la celebración de su belleza con eventuales nuevos lectores. Brindo por esto y por ella.<br /></span><br /><div align="center"><strong>CANCIÓN</strong> </div><div align="center">Quisiera morir</div><div align="center">ahora</div><div align="center">de amor</div><div align="center">para que supieras.</div><div align="center">cómo y cuánto te quería.</div><div align="center">Quisiera morir</div><div align="center">quisiera</div><div align="center">de amor</div><div align="center">para que supieras.<br /><br /><br /><strong>POR QUÉ</strong></div><div align="center">Por qué</div><div align="center">aún </div><div align="center">de nuevo</div><div align="center">vuelvo del viejo dolor</div><div align="center">me rompe el pecho</div><div align="center">me parte en dos</div><div align="center">me cubre de amargura.</div><div align="center">Por qué</div><div align="center">hoy </div><div align="center">todavía. </div><div align="center"></div><div align="center"><br /><br /><strong>YA EN DESNUDEZ TOTAL</strong></div><div align="center">Ya en desnudez total</div><div align="center">extraña ausencia</div><div align="center">de procesos y fórmulas y métodos</div><div align="center">flor a flor,</div><div align="center">ser a ser,</div><div align="center">aún con ciencia</div><div align="center">y un caer en silencio y sin objeto.</div><div align="center"></div><div align="center">La angustia ha devenido</div><div align="center">apenas un sabor,</div><div align="center">el dolor ya no cabe,</div><div align="center">la tristeza no alcanza.</div><div align="center"></div><div align="center">Una forma durando sin sentido,</div><div align="center">un color,</div><div align="center">un estar por estar</div><div align="center">y una espera insensata.</div><div align="center"></div><div align="center">Ya en desnudez total</div><div align="center">sabiduría</div><div align="center">definitiva, única y helada.</div><div align="center"></div><div align="center">Luz a luz</div><div align="center">ser a ser,</div><div align="center">casi en amiba,</div><div align="center">forma, sed, duración,</div><div align="center">luz rechazada.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><strong>LO QUE SIENTO POR TI</strong></div><div align="center">Lo que siento por ti es tan difícil.</div><div align="center">No es de rosas abriéndose en el aire,</div><div align="center">es de rosas abriéndose en el agua.</div><div align="center"></div><div align="center">Lo que siento por ti. </div><div align="center">Esto que rueda</div><div align="center">o se quiebra con tantos gestos tuyos</div><div align="center">o que con tus palabras despedazas</div><div align="center">y que luego incorporas en un gesto</div><div align="center">y me invade en las horas amarillas</div><div align="center">y me deja una dulce sed doblada.</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center">Lo que siento por ti, tan doloroso</div><div align="center">como pobre luz de las estrellas</div><div align="center">que llega dolorida y fatigada.</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center">Lo que siento por ti, y que sin embargo</div><div align="center">anda tanto que a veces no te llega.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><strong>SI MURIERA ESTA NOCHE</strong></div><div align="center">Si muriera esta noche</div><div align="center">si pudiera morir</div><div align="center">si me muriera</div><div align="center">si este coito feroz</div><div align="center">interminable</div><div align="center">peleado y sin clemencia</div><div align="center">abrazo sin piedad</div><div align="center">beso sin tregua</div><div align="center">alcanzara su colmo y se aflojara</div><div align="center">si ahora mismo</div><div align="center">si ahora</div><div align="center">entornando los ojos me muriera</div><div align="center">sintiera que ya está</div><div align="center">que ya el afán cesó</div><div align="center">y la luz ya no fuera un haz de espadas</div><div align="center">y el aire ya no fuera un haz de espadas</div><div align="center">y el dolor de los otros y el amor y vivir</div><div align="center">y todo ya no fuera un haz de espadas</div><div align="center">y acabara conmigo</div><div align="center">para mí</div><div align="center">para siempre</div><div align="center">y que ya no doliera</div><div align="center">y que ya no doliera.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1056130324384273291?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-25821948882062737452008-12-06T04:40:00.000-08:002008-12-06T04:44:06.415-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:180%;color:#9999ff;"><strong>CUARTA </strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:180%;color:#9999ff;"><strong>COLGADA</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:180%;color:#9999ff;"><strong>DE</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:180%;color:#9999ff;"><strong>POESÍA</strong></span></div><div align="center"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:180%;color:#9999ff;"></span></strong> </div><div align="center"><strong><span style="font-family:Arial;color:#ff6666;">Plaza Malvinas, sábado 6 (desde las 16 hs), domingo 7 y lunes 8</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:Arial;color:#ff6666;"></span></strong> </div><div align="center"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:85%;color:#339999;">(POR FAVOR, DIFUNDIR)</span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2582194888206273745?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-45668502907642087022008-10-28T13:21:00.000-07:002008-10-28T13:26:25.213-07:00Nuestra "inagotable fuente" no deja de sorprendernos, de matarnos! y latenemos tan cerquita, por suerte! Ahí va: recordarán, supongo, aquella canción de Fito que se parece mucho mucho a esta, pero no del todo, claro...<br /><br />"Yo <em>pondría el pecho</em> mejor<br />Tú podrías acercarte a mí..."<br /><br />Sí, sí, es adorable además de inagotable. ¡Te queremos Facu, te queremos!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4566850290764208702?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-857481584571006042008-07-01T16:17:00.000-07:002008-07-01T16:24:26.728-07:00Gracias a José que me hizo reencontrar con estas verdades del bueno de Joan Manuel (justo en el momento en que las palabras de uno y otro genio eran imprescindibles). Dicho esto, dejo a los lectores disfrutar la maravilla y las crudas verdades:<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:180%;">Algo personal<br /></span>(</span><a href="http://www.trovadores.net/aa.php?NM=319" target="_self"><span style="font-size:130%;">Joan Manuel Serrat</span></a><span style="font-size:130%;">)<br /></span>Probablemente en su pueblo se les recordará<br />como cachorros de buenas personas,<br />que hurtaban flores para regalar a su mamá<br />y daban de comer a las palomas.<br /><br />Probablemente que todo eso debe ser verdad,<br />aunque es más turbio cómo y de qué manera<br />llegaron esos individuos a ser lo que son<br />ni a quién sirven cuando alzan las banderas.<br /><br />Hombres de paja que usan la colonia y el honor<br />para ocultar oscuras intenciones:<br />tienen doble vida, son sicarios del mal.<br />Entre esos tipos y yo hay algo personal.<br /><br />Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad,<br />viajan de incógnito en autos blindados<br />a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad,<br />a colgar en las escuelas su retrato.<br /><br />Se gastan más de lo que tienen en coleccionar<br />espías, listas negras y arsenales;<br />resulta bochornoso verles fanfarronear<br />a ver quién es el que la tiene más grande.<br /><br />Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz,<br />juegan con cosas que no tienen repuesto<br />y la culpa es del otro si algo les sale mal.<br />Entre esos tipos y yo hay algo personal.<br /><br />Y como quien en la cosa, nada tiene que perder.<br />Pulsan la alarma y rompen las promesas<br />y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer<br />nos ponen la pistola en la cabeza.<br /><br />Se agarran de los pelos, pero para no ensuciar<br />van a cagar a casa de otra gente<br />y experimentan nuevos métodos de masacrar,<br />sofisticados y a la vez convincentes.<br /><br />No conocen ni a su padre cuando pierden el control,<br />ni recuerdan que en el mundo hay niños.<br />Nos niegan a todos el pan y la sal.<br />Entre esos tipos y yo hay algo personal.<br /><br />Pero, eso sí, los sicarios no pierden ocasión<br />de declarar públicamente su empeño<br />en propiciar un diálogo de franca distensión<br />que les permita hallar un marco previo<br /><br />que garantice unas premisas mínimas<br />que faciliten crear los resortes<br />que impulsen un punto de partida sólido y capaz<br />de este a oeste y de sur a norte,<br /><br />donde establecer las bases de un tratado de amistad<br />que contribuya a poner los cimientos<br />de una plataforma donde edificar<br />un hermoso futuro de amor y paz.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-85748158457100604?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-48939870664980891212008-06-27T07:20:00.000-07:002008-06-27T07:29:42.004-07:00Me tomo la libertad de compartir lo que encontré chusmeando el blog de un poeta que (casi) acabo de conocer. Su generosidad, la de compartir la belleza que conoce con nosotros, me inspira también; así que hacemos rodar la poesía. La poesía que, como dice Roque, "es como el pan, de todos."<br /><br />LOS BURÓCRATAS<br />Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso<br />Desde el horror de sus bostezos son los primeros asesinos de la ternura<br />terminan por enfermarse del hígado y mueren<br />aferrados a los teléfonos con los ojos amarillos fijos en el reloj.<br />Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas<br />sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban<br />deben al sastre acaparan los bares<br />leen el Reader Digest y los poemas de amor de Nerúda<br />asisten a la ópera italiana se persignan<br />firman los pliegos nítidos del anticomunismo<br />los hunde el adulterio se suicidan sin arrogancia<br />tienen fe en el deporte se avergüenzan<br />se avergüenzan a mares<br />de que su padre sea un carpintero.<br /><br /><br /><br />ACTA<br />En nombre de quienes lavan ropa ajena<br />(y expulsan de la blancura la mugre ajena).<br />En nombre de quienes cuidan hijos ajenos<br />(y venden su fuerza de trabajo<br />en forma de amor amaternal y humillaciones).<br />En nombre de quienes habitan en vivienda ajena<br />(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).<br />En nombre de quienes comen mandrugos ajenos<br />(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).<br />En nombre de quienes viven en un país ajeno<br />(las casas y las fábricas y los comercios<br />y las calles y las ciudades y los pueblos<br />y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes<br />son siempre de otros<br />y por eso está allí la policía y la guardia<br />cuidándolos contra nosotros).<br />En nombre de quienes lo único que tienen<br />es hambre explotación enfermedades<br />sed de justicia y de agua<br />persecuciones condenas<br />soledad abandono opresión muerte.<br />yo acuso a la propiedad privada<br />de privarnos de todo.<br /><br />COMO TÚ<br />Yo, como tú,<br />amo el amor,<br />la vida,<br />el dulce encanto de las cosas,<br />el paisaje celeste de los días de enero.<br />También mi sangre bulle<br />y río por los ojos<br />que han conocido el brote de las lágrimas.<br />Creo que el mundo es bellos,<br />que la poesía es como el pan, de todos.<br />Y que mis venas no terminan en mí<br />sino en la sangre unánime<br />de los que luchan por la vida,<br />el amor,<br />las cosas,<br />el paisaje y el pan,<br />la poesía de todos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-4893987066498089121?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-71690314850554188802008-06-26T12:24:00.000-07:002008-06-26T12:30:59.512-07:00Amigos y visitadores, he vuelto!!! La euforia representada en los signitos de admiración es mía, claro (no es que sea tan creídita!). Aquí he dejado, como prueba de que el ocio sin internet no es la muerte del poeta (juá), un par de <strong>verocidades</strong>. Y hay más, por suerte para mí, que es como si anduviera con sed cuando no escribo nada... habrá que ver qué se salva de mi censura.<br />Bien, espero que si tienen ganas "pasen y vean" nuevamente por este rinconcito, que ya no tendré tan abandonado.<br />Besos y saludos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7169031485055418880?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-91067365279495105572008-06-26T12:23:00.000-07:002008-06-26T12:24:30.699-07:00he trabajado duro<br />para domar tu imagen<br />he jurado ignorarla<br />y ella, que ahora es más obediente,<br />se ha comprometido<br />con firmeza<br />a ya no desvelarme<br /><br />he debido explicarle<br />que pasaré de ella<br />y de su dueño<br />por el tiempo que reste en la aventura<br />de hallar un ser amable<br /><br />la he escrutado a los ojos largamente<br />con la luz de la rabia:<br />no he logrado encontrar<br />ni aún un atisbo<br />de mella en su altivez<br />-sigue sonriendo-<br /><br />ahora que se marcha<br />descubro sin embargo<br />que apura el paso…<br />teme<br />que me atreva, ahora sí,<br />a retenerla un instante<br />para rasparle un ángulo<br />para ver cabalmente<br />-libre ya del opio o del encanto-<br />que mis dedos se ensucian<br />con un dorado tinte.<br /><br /> (22/4/08)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-9106736527949510557?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-2458943696235948552008-06-26T12:17:00.000-07:002008-06-26T12:22:05.848-07:00presento a mis hermanas,<br />humildemente,<br />un puñado de palabras<br />mágicas<br /><br />deberán pronunciarse<br />con mirada ardiente<br />con senos de madre<br />con aliento quebrado<br />con piernas abiertas<br />con inteligencia<br />(y en tono interrogativo)<br /><br />“un vino”<br />“un café”<br />“tu número”<br /><br />en menos que canta un gallo<br />que salta un conejo<br />que brotan pañuelos<br />un hombre habrá desaparecido<br /><br /> (22/04/08)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-245894369623594855?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-91523121219103634562008-04-14T16:56:00.000-07:002008-04-14T17:03:40.662-07:00"... el cuento de la <em>abuela</em> Pipa" (????????????????)<br /><br />Ya se sabe que tampoco tiene mucha lógica aquello de "la buena pipa"... pero bueno.<br /><br />by "nombrenopublicable" (sí, otra vez)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-9152312121910363456?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-37673568983183311242008-04-13T12:31:00.000-07:002008-04-13T13:39:09.077-07:00<div align="left"><em>Aquella tarde de otoño era dorada</em></div><div align="left"><em>Árboles y casas tras un tul amarillento</em></div><div align="left"><em>Las copas calmas, el cielo tenue, el sol más lento.</em></div><div align="left"><em>Sus ojos sonreían, estaba enamorada.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>Caminábamos los dos la hora encantada</em></div><div align="left"><em>En que el farol garúa su primer aliento</em></div><div align="left"><em>Cuando salta a su paso un presentimiento:</em></div><div align="left"><em>“Dios mío”, dice, “¡que nunca pase nada!”.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>“¿Qué puede pasar? Nada. Nada va a pasar”</em></div><div align="left"><em>“No sé… es que todo esto es tan hermoso”.</em></div><div align="left"><em>Nos besamos con miedo y volvimos a andar</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>Pero tanto silencio se nos hizo penoso.</em></div><div align="left"><em>Entonces eligió hojitas secas para pisar</em></div><div align="left"><em>Y el juego volvió el dorado más luminoso.</em> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">Ésta es una de mis canciones preferidas del disco de Jaime Roos, "La Margarita", sobre poemas del uruguayo Mauricio Rosencof. La historia en torno al poemario del entrañable Mauricio es más larga y muy hermosa, y merece una dedicación especial que me resulta imposible en esta tarde; ojalá me acuerde de contarla en otro momento, porque es bellísima en serio. </span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">(Gracias a Martín, a quien le debo el haberme encontrado con esta maravilla que ahora comparto y, si me permiten, recomiendo.) </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3767356898318331124?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-75245684077539518912008-04-01T16:15:00.000-07:002008-04-01T16:19:44.120-07:00Si el hombre pudiera decir lo que ama,<br />si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo<br />como una nube en la luz;<br />si como muros que se derrumban,<br />para saludar la verdad erguida en medio,<br />pudiera derrumbar su cuerpo,dejando sólo la verdad de su amor,<br />la verdad de sí mismo,<br />que no se llama gloria, fortuna o ambición,<br />sino amor o deseo,<br />yo sería aquel que imaginaba;<br />aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos<br />proclama ante los hombres la verdad ignorada,<br />la verdad de su amor verdadero.<br /><br />Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien<br />cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;<br />alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina<br />por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,<br />y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu<br />como leños perdidos que el mar anega o levanta<br />libremente, con la libertad del amor,<br />la única libertad que me exalta,<br />la única libertad por que muero.<br /><br />Tú justificas mi existencia:<br />si no te conozco, no he vivido;<br />si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.<br /><br />Luis Cernuda<br />(gracias Facu)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7524568407753951891?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-2287678856586326282008-03-29T15:04:00.000-07:002008-03-29T15:10:11.170-07:00<strong><span style="font-size:130%;">Mariposas </span></strong> (1971)<br /><br /><em>Silvio Rodríguez</em><br /><br />Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero<br />desde que sé que no vendrás más nunca.<br />He vuelto a ser aquel cantar del aguacero<br />que hizo casi legal su abrazo en tu cintura.<br /><br />Y tú apareces en mi ventana,<br />suave y pequeña, con alas blancas.<br />Yo ni respiro para que duermas<br />y no te vayas.<br /><br /><em>Qué maneras más curiosas</em><br /><em>de recordar tiene uno,</em><br /><em>qué maneras más curiosas:</em><br /><em>hoy recuerdo mariposas</em><br /><em>que ayer sólo fueron humo.</em><br /><em>Mariposas, mariposas</em><br /><em>que emergieron de lo oscuro</em><br /><em>bailarinas, silenciosas.</em><br /><em></em><br /><em>Tu tiempo es ahora una mariposa,</em><br /><em>navecita blanca, delgada, nerviosa.</em><br /><em>Siglos atrás inundaron un segundo</em><br /><em>debajo del cielo, encima del mundo.</em><br /><br />Así eras tú en aquellas tardes divertidas,<br />así eras tú de furibunda compañera.<br />Eras como esos días en que eres la vida<br />y todo lo que tocas se hace primavera.<br />¡Ay mariposa!, tú eres el alma<br />de los guerreros que aman y cantan<br />y eres el nuevo ser que (hoy) se asoma<br />por mi garganta.<br /><br /><em>Qué maneras más curiosas</em><br /><em>de recordar tiene uno,</em><br /><em>qué maneras más curiosas:</em><br /><em>hoy recuerdo mariposas</em><br /><em>que ayer sólo fueron humo.</em><br /><em>Mariposas, mariposas</em><br /><em>que emergieron de lo oscuro</em><br /><em>bailarinas, silenciosas.</em><br /><em></em><br /><em>Tu tiempo es ahora una mariposa,</em><br /><em>navecita blanca, delgada, nerviosa.</em><br /><em>Siglos atrás inundaron un segundo</em><br /><em>debajo del cielo, encima del mundo.<br /></em> <br />Cuenta Silvio: «Para la cultura náhuatl que crecía en el valle de México cuando llegaron los conquistadores (después no creció casi nada), las mariposas simbolizaban el alma de los guerreros que, habiendo caído en combate, regresaban a la tierra de esa forma colorida y hermosa para embellecer la vida de los hombres. En este caso el símbolo esta tomado en el sentido de la añoranza del recuerdo.»<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-228767885658632628?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-12293927054076159502008-03-29T08:29:00.000-07:002008-03-29T08:32:53.093-07:00... fue celebrada en una canción de Attaque77, que decía:<br /><br /> "Eda Eda Bustamante"<br /><br />... pero algunos oían, lamentablemente:<br /><br />1. "Heladera Bustamante"<br /><br />2. "Te daré la Bustamante"<br /><br /><br />by Cejas y Anabela<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1229392705407615950?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-28419072167362990122008-03-29T08:20:00.000-07:002008-03-29T08:27:47.900-07:00"bailar pelados es bailar" (iguál-quebaaailaelmaaaaar-conlosdelfíneeees...)<br /><br />by <strong>Faxe</strong> (no ocultaremos este dato porque él está orgulloso! y nosotros se lo festejamos... un rato... hasta que descubrimos que la canción que supo cantar el bueno de Sergio Dalma es altamente "pegajosaaa"!!!)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2841907216736299012?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-19753009159408878242008-03-29T08:12:00.000-07:002008-03-29T08:19:27.004-07:00"¡Es más bueno que el Ace!" (se refiere al jabón en polvo!!!)<br /><br />... te han olvidado o no te conocieron jamás, Lassie querida! Acaso tenga el mismo sino el sonriente y rozagante Quaker (shh, no le digamos nada... a ver si lo toma a mal y a estas alturas hay que cambiar el dicho)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-1975300915940887824?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-5970331947004927242008-03-26T02:57:00.000-07:002008-03-26T02:59:00.184-07:00Opinión<br /><strong><span style="font-size:130%;">La plaza de las Trillizas<br /></span></strong><em>Por Sandra Russo</em><br />Hace rato que el campo seduce a la ciudad, tanto como la ciudad seduce al campo. “Yo estoy con el campo”, se leía ayer en las pancartas cuadraditas que exhibían jóvenes de look Cardon, una marca que, dicho sea de paso, tiene en Palermo su “torre rural”. Parece una bizarrada argentina, y acaso lo sea, pero en el sitio web de la marca que impuso la ropa de estancia entre jóvenes y adultos que de estancieros tienen poco, se indica que sus emprendimientos inmobiliarios se originaron en el deseo de que la gente del campo “se sienta en la ciudad como en su casa”.<br />Algunos barrios de esta ciudad, anoche, estuvieron con el campo, aunque no se sepa muy bien cuál es el lazo que se estrecha, más allá del espanto que los une, y que es el gobierno kirchnerista. Iba a pasar tarde o temprano, pero seguro iba a pasar ante alguna señal concreta de que había llegado la hora de redistribuir un poco, un poquito, algo de lo que tienen y nunca en la historia han cedido de buena fe o buena gana.<br />Las Trillizas de Oro lo supieron antes que muchos, y por eso hicieron buenos matrimonios: acabado hace rato su cuarto de hora, las chicas fueron noticia solamente porque las tres eligieron casarse con polistas. Hay un glamour polista que recoge cierta muchachada bilingüe, un toque de distinción en alpargatas, un manierismo de mate con la peonada, un aire de familia numerosa y divina que aunque argentina, es rubia y fina. La base social y cultural del nicho citadino que no tiene empacho en arrebatarles a los piqueteros sus piquetes y que desembarcó en las calles con entusiasmo de debutante, encanto del polista.<br />A propósito, el lunes 24 me equivoqué de marcha, y en lugar de ir a la de los organismos de derechos humanos aterricé en la de las agrupaciones de izquierda. Quien se atuviera a lo que allí se megafoneaba, jamás hubiese comprendido este país, que un día después, un solo día, ofreció en el mismo escenario el espectáculo del sector agropecuario forzando rebelión en la granja.<br />A pesar del arrebato con el que estas líneas están siendo escritas, hay al menos un par de cosas claras. Quien votó a Cristina Kirchner se presume que votó algo parecido a lo que pasa. Medidas que redistribuyan riqueza. ¿Por qué hasta ahora no se tomaron medidas como éstas? Porque medidas como éstas no son gratis. Porque la riqueza no se suelta. Porque no hay lógica ni ideología capaces de arrancarle a un sector privilegiado algo de lo que tiene. Porque a la redistribución de la riqueza hay que acompañarla y sostenerla y defenderla de la reacción que provoca. Porque para acompañar un proceso de redistribución de recursos y de asignación de torta hay que hablar claro, tener coraje y poner el cuerpo y la cabeza a favor de ese cambio. Porque es más fácil, desde un progresismo previsible, rancio y fofo, seguir boludeando con el bótox o las carteras de la Presidenta.<br />Hoy hay miles de personas en las calles con pancartitas que dicen “Yo estoy con el campo”, sin que eso signifique otra cosa que estar en contra de este gobierno y de las medidas que pueden rozarles las ganancias. Así ha sido siempre. Siempre han estado a favor de quien les done favores y en contra de quien se los recorte. No los mueve nada más que el bolsillo. No hay otra ideología que el bolsillo, aunque usen alpargatas y salgan de padrinos del hijo de un peón.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-597033194700492724?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-68279682552255922042008-03-26T02:56:00.000-07:002008-03-26T02:57:39.810-07:00Opinión<br /><strong><span style="font-size:130%;">No importa nada</span><br /></strong><em>Por Alfredo Zaiat</em><br />Telefónica y Telecom deciden cortar el servicio de telefonía porque consideran que su rentabilidad no es la adecuada y para restablecerlo exigen un aumento de tarifas. Edesur y Edenor informan que en reunión de directorio adoptaron una medida que afectará a los usuarios porque los dejaran sin luz ante la tosudez de un gobierno que no quiere subir las tarifas. Las empresas de colectivos, las grandes y las pequeñas, impulsan un lockout ante lo que evalúan como una política oficial equivocada de no elevar el precio de los boletos. Las petroleras YPF, Shell, Esso y Petrobras dejan de abastecer las estaciones de servicios para enviar el mensaje que quieren cobrar las naftas más caras. Empresas oligopólicas productoras de alimentos, como Molinos de Pérez Companc y Ledesma de Blaquier, interrumpen los envíos al mercado, porque están en contra de la intervención de la Secretaría de Comercio.<br />La mayoría pensaría que resulta descabellada esa respuesta empresaria, comportamiento que se definiría como antisocial y perturbador. ¿Cuál sería la reacción mediática ante semejante presión patronal que afecta a millones, en especial a los más vulnerables? ¿Dejar sin teléfono, luz, medios de transporte, combustible y alimentos sería aplaudida, acompañada y festejada con cacerolazos? Da la impresión de que no, aunque no habría que descartar sorpresas entre los que ya se sabe e incluso en algunos progresistas culposos. Ahora bien, para evitar confusiones, la protesta del campo es un lockout patronal, ya sea de pequeños, medianos o grandes productores. Se trata de la respuesta del capital a una medida del Gobierno. Y la acción es tan virulenta como la que tiene con los trabajadores o peones rurales en situaciones de máxima tensión. No importa nada, salvo preservar la rentabilidad del capital. En este caso “nada” implica vaciar góndolas de supermercados y estantes de los almacenes. Pocas medidas patronales han sido de tan manifiesto desprecio hacia el prójimo. Y lo que no deja de asombrar es que la mayoría de los medios pueda considerar “justa” semejante agresión a la población. Porque no sólo faltará carne, leche y otros alimentos, sino que sus precios subirán ante la escasez, produciendo el doble efecto de angustia por el desabastecimiento y por el deterioro del poder adquisitivo. Esto no significa que los pequeños y medianos productores no necesiten atención con políticas específicas y de promoción por parte del Gobierno, que parece ignorar la diversidad de agentes en el campo. Pero cuando las demandas ya dejan de ser por una estrategia sectorial, para convertirse en un de-sestabilizador político, económico y social, los dirigentes que dicen representar a los castigados del campo debería alejarse de sus pares que no dudarían en cualquier otro momento de aplastarlos, como la historia bien enseña.<br /><br /><br />azaiat@pagina12.com.ar<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-6827968255225592204?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-76642889181649842672008-03-26T02:55:00.000-07:002008-03-26T02:59:43.725-07:00Opinión<br /><strong><span style="font-size:130%;">Una giornata particolare<br /></span></strong><em>Por Mario Wainfeld<br /></em>La cobertura televisada en vivo del discurso presidencial pretendió sugerir que las bazas se estaban dirimiendo. En realidad, las cartas de ayer ya estaban echadas, a la tardecita. Las entidades “del campo” anunciaron horas antes la prolongación de su lockout con cortes de rutas por tiempo indeterminado, hasta que se retractara la implantación de las nuevas escalas de las retenciones y su movilidad. Hablaron de su ánimo de negociar pero, en un sinsentido llamativo, lo supeditaron a una rendición. La oferta, bien mirada, era una remake agreste del Tratado de Versalles. Era muy dudoso que Cristina Fernández tuviera en carpeta otro tipo de réplica pero con la presión de la acción directa, al grito de “quiero retruco”, contestó “quiero valecuatro”.<br />La partida no ha terminado pero es obvio, con el tablero a la vista, que ayer “el campo y la oposición política (que encontró un nicho de oportunidad) ganaron unos porotos.<br />El Gobierno, desde el vamos, no fue hábil para espigar entre los reclamantes. Soportó, en algún sentido alentó, que se unieran en la protesta. Ayer sucedió que recibieron apoyos ajenos a la mera lógica corporativa. Seguramente no hubo transiciones del oficialismo a la oposición. Los barrios porteños que se galvanizaron (los del norte), los rostros de las movilizaciones sugieren un corte de clase. Es verosímil que no hayan salido a la calle muchos (acaso ninguno) de quienes votaron a Cristina para presidenta.<br />Pero el oficialismo cometió el desliz de permitir que se ampliara el apoyo a sus antagonistas. Tanto que varios gobernadores que se supone son “del palo” hacían piruetas ayer para no malquistarse con la Casa Rosada pero propalaban gestos cada vez más conspicuos para que se abriera una instancia de negociación.<br />- - -<br />Estilo CFK: La presentación de la Presidenta mantuvo sus rasgos de estilo. Un discurso claro, articulado, bastante sofisticado para los que miran compactos por tevé. Su defensa del “modelo” fue lógica y bastante precisa. Defendió la validez de las retenciones como puntal de una política económica que sirvió para salir de la crisis. Y explicó la utilización estatal de los recursos provenientes de los impuestos. Defendió una política económica que ha producido resultados aceptables, inimaginables años atrás y la validez de un impuesto que siempre fue resistido por los sectores del agro. A diferencia de otros espadachines mediáticos del Gobierno, no se ciñó sólo al valor recaudatorio de la gabela, también su necesidad para desacoplar a los precios domésticos de productos básicos del arrastre de los precios internacionales.<br />Definir si tiene razón en ese encuadre general, obliga a una toma posición política. La controversia no es un hallazgo del siglo XXI, viene de muy lejos. La dieta de los argentinos se integra comiéndose buena parte de los principales productos exportables. La bonanza del campo en general ha derivado en precios siderales de productos básicos y las tensiones entre la cadena agropecuaria exportadora y un tramo importante de los sectores populares es uno de los hilos conductores de los conflictos de nuestra historia.<br />En un período de crecimiento esa contradicción fue sobrellevada, no sin resquemores, por el gobierno de Néstor Kirchner que también soportó lockouts y quejas por estar asesinando a la gallina de los huevos de oro. La mala onda entre éste y otros gobiernos peronistas (salvo el de Carlos Menem que no fue de esplendor para “el campo”) es otra constante nacional. La palabra agresiva de varios piqueteros de ayer, visiblemente productores pequeños y no multimillonarios, evocaba los discursos más flamígeros de la Sociedad Rural, aquellos en los que se comenta que el campo hizo la grandeza de la patria. Una mirada seria sobre la distribución de la riqueza y la extensión de la justicia social en esos lapsos, autoriza a ser escéptico. Y a convocar a la modestia sectorial, base de toda convivencia social civilizada.<br />Así las cosas, en la lectura de este cronista, en su sesgo general, el Gobierno tiene razón en defender las líneas maestras de su política económica que fue convalidada por un margen amplio en las elecciones de octubre pasado. Pero algo faltó.<br />- - -<br />Lo que faltó: A Cristina Fernández de Kirchner le faltó algo que es una larga carencia de su fuerza. Matizar al adversario, predisponer una salida conversada. No ceder a las presiones es un principio básico de gobernabilidad, indeclinable. No es sensato suponer que un gobierno naciente se permita burlar esa bolilla uno.<br />Pero el Gobierno todo (y la Presidenta) ayer descuidó condimentar su gobernabilidad con uno de los mandatos del sistema democrático: mantener instancias de negociación permanente con todos los sectores, incluidos los díscolos. Cristina Kirchner, puesta a confrontar con quienes la habían desafiado, descuidó diferenciar a su interior a los “grandes” de los “pequeños y medianos”. Y abrir una ventana pública para salir de la pura confrontación.<br />- - -<br />Lo que se juega: Los dirigentes “del campo” ayudan poco. Los grandes se invisibilizan en el discurso escudándose detrás de los pequeños mientras se valen de su bronca. La intransigencia de las cuatro entidades no se puede explicar por motivos económicos (a muchos de ellos les sigue yendo bomba) ni por estar “desbordados” por sus bases, argumento que ningún líder que aspira a negociar puede invocar gratuitamente. Digámoslo paradojalmente para luego explicarlo: ya no se discute lo que se discute.<br />Todo paro (incluidos los patronales) es político porque supone disputa de la riqueza. Este lo es, además, porque se quiere limar al Gobierno. No se discuten ya las retenciones a la soja (el precio internacional bajó en estos días tornando virtual por ahora el supuesto casus belli), si así fuera no habría movida de los tamberos, los maiceros o los productores de carne. Lo que se busca es una mejor posición relativa frente a un gobierno al que (como dice bien Cristina) en un momento necesitaron pero (como registran ellos) sigue pidiéndoles esfuerzos que otros les dispensarían.<br />Se ha establecido una suerte de caso piloto. Los propietarios agropecuarios quieren recuperar parte del poder que perdieron en estos años, alienados de Palacio aunque no del crecimiento y sus pitanzas.<br />El oficialismo sospecha que, si cede, generará un precedente que podrá ser reprisado por otros actores capaces de cortar calles. Y que la oposición encontró en el entuerto un atajo para buscar descompensarlo, tras su traspié electoral en 2007, en un año en que las urnas no hablarán.<br />- - -<br />Polarizaciones: Más allá de las razones relativas, sobre las que ya se habló, hay dos factores que inducen a la preocupación. El primero es la exacerbación de planteos binarios vetustos pero no removidos de la cultura política: campo versus ciudad, peronistas versus gorilas, clases medias urbanas versus trabajadores sindicalizados. Esas díadas no fueron demasiado fértiles en los últimos 50 años, o en el mejor de los casos se agotaron. Su reaparición en tantos relatos es una mala nueva en una sociedad que es más plural, más democrática, más compleja y, básicamente, distinta de lo que era medio siglo atrás.<br />La crónica cuenta que hubo llamadas telefónicas cruzadas y algunas propuestas que el Gobierno fue dando a conocer de modo parcial. También exhortaciones de sectores no cándidos (jerarquía de la Iglesia Católica sin ir más lejos), que igualmente pueden tener su funcionalidad. Más allá de las ventajas que busca cada uno, la responsabilidad de todos es descomprimir.<br />Quizá el primer reflejo del Gobierno, el que se maceró ayer muy tarde en la Casa Rosada en la reunión entre la presidenta, Alberto Fernández y Martín Lousteau, sea doblar la apuesta.<br />Suena más sensato y sistémico sacarle punta al planteo que hiciera al cierre de esta nota Hermes Binner: la búsqueda de consensos extendidos.<br />Tal vez sea el momento de proponer una agenda muy amplia, que interpelara a ausentes de la brega que tienen algo que añadir: corporaciones de la industria, gobiernos provinciales, asociaciones de consumidores. Y desde luego, los trabajadores del campo, de momento bastante alienados de la bonanza general.<br />- - -<br />Necesidades: El Gobierno debe tender la mesa y habilitar el diálogo, algo que le cuesta horrores. Y la dirigencia “del campo” debe hacerse cargo de la lesividad de su medida de fuerza. Esa lesividad cargará sobre la ciudadanía en su conjunto y, por razones evidentes, gravará más a los de menos recursos. Nadie debe sustraerse a las consecuencias de sus acciones. Incitar al desabastecimiento de insumos de la canasta familiar (desde el comienzo de los tiempos y más en este Sur) es una herramienta tradicionalmente golpista que cualquiera que se proclame democrático debería archivar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-7664288918164984267?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-28520894201965727212008-03-25T17:24:00.000-07:002008-03-25T17:33:16.614-07:00Señoras y señores<br />Esta es nuestra última palabra.<br />-Nuestra primera y última palabra-<br />Los poetas bajaron del Olimpo.<br /><br />Para nuestros mayores<br />La poesía fue un objeto de lujo<br />Pero para nosotros<br />Es un artículo de primera necesidad:<br />No podemos vivir sin poesía.<br /><br />A diferencia de nuestros mayores<br />-Y esto lo digo con todo respeto-<br />Nosotros sostenemos<br />Que el poeta no es un alquimista<br />El poeta es un hombre como todos<br />Un albañil que construye su muro:<br />Un constructor de puertas y ventanas.<br /><br />Nosotros conversamos<br />En el lenguaje de todos los días<br />No creemos en signos cabalísticos.<br /><br />Además una cosa:<br />El poeta está ahí<br />Para que el árbol no crezca torcido.<br /><br />Este es nuestro mensaje.<br />Nosotros denunciamos al poeta demiurgo<br />Al poeta Barata<br />Al poeta Ratón de Biblioteca.<br />Todos estos señores<br />-Y esto lo digo con mucho respeto-<br />Deben ser procesados y juzgados<br />Por construir castillos en el aire<br />Por malgastar el espacio y el tiempo<br />Redactando sonetos a la luna<br />Por agrupar palabras al azar<br />A la última moda de París.<br />Para nosotros no:<br />El pensamiento no nace en la boca<br />Nace en el corazón del corazón.<br /><br />Nosotros repudiamos<br />La poesía de gafas oscuras<br />La poesía de capa y espada<br />La poesía de sombrero alón.<br />Propiciamos en cambio<br />La poesía a ojo desnudo<br />La poesía a pecho descubierto<br />La poesía a cabeza desnuda.<br /><br />No creemos en ninfas ni tritones.<br />La poesía tiene que ser esto:<br />Una muchacha rodeada de espigas<br />O no ser absolutamente nada.<br /><br />Ahora bien, en el plano político<br />Ellos, nuestros abuelos inmediatos,<br />¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!<br />Se refractaron y se dispersaron<br />Al pasar por el prisma de cristal.<br />Unos pocos se hicieron comunistas.<br />Yo no sé si lo fueron realmente.<br />Supongamos que fueron comunistas,<br />Lo que sé es otra cosa:<br />Que no fueron poetas populares,<br />Fueron unos reverendos poetas burgueses.<br /><br />Hay que decir las cosas como son:<br />Sólo uno que otro<br />Supo llegar al corazón del pueblo.<br />Cada vez que pudieron<br />Se declararon de palabra y de hecho<br />Contra la poesía dirigida<br />Contra la poesía del presente<br />Contra la poesía proletaria.<br /><br />Aceptemos que fueron comunistas<br />Pero la poesía fue un desastre<br />Surrealismo de segunda mano<br />Decadentismo de tercera mano<br />Tablas viejas devueltas por el mar.<br />Poesía adjetiva<br />Poesía nasal y gutural<br />Poesía arbitraria<br />Poesía copiada de los libros<br />Poesía basada<br />En la revolución de la palabra<br />En circunstancias de que debe fundarse<br />En la revolución de las ideas.<br />Poesía de círculo vicioso<br />Para media docena de elegidos:<br />«Libertad absoluta de expresión».<br /><br />Hoy nos hacemos cruces preguntando<br />Para qué escribían esas cosas<br />¿Para asustar al pequeño burgués?<br />¡Tiempo perdido miserablemente!<br />El pequeño burgués no reacciona<br />Sino cuando se trata del estómago.<br /><br />¡Qué lo van a asustar con poesías!<br /><br />La situación es ésta:<br />Mientras ellos estaban<br />Por una poesía del crepúsculo<br />Por una poesía de la noche<br />Nosotros propugnamos<br />La poesía del amanecer.<br />Este es nuestro mensaje,<br />Los resplandores de la poesía<br />Deben llegar a todos por igual<br />La poesía alcanza para todos.<br /><br />Nada más, compañeros<br />Nosotros condenamos<br />-Y esto sí que lo digo con respeto-<br />La poesía de pequeño dios<br />La poesía de vaca sagrada<br />La poesía de toro furioso.<br /><br />Contra la poesía de las nubes<br />Nosotros oponemos<br />La poesía de la tierra firme<br />-Cabeza fría, corazón caliente<br />Somos tierrafirmistas decididos-<br />Contra la poesía de café<br />La poesía de la naturaleza<br />Contra la poesía de salón<br />La poesía de la plaza pública<br />La poesía de protesta social.<br />Los poetas bajaron del Olimpo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-2852089420196572721?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-59893755166023197022008-03-25T16:17:00.000-07:002008-03-25T16:23:03.778-07:00el furcio tiene dueña, Liz Solari; pero fue reapropiado por un ser amadísmo a quien no voy a incinerar públicamente.<br /><br />"estudio (...)<em>*</em> pero ahora estoy en un <em>by-pass"</em><br />by Liz Solari y nombrenopublicable.<br /><br />*censura para proteger la identidad del "nombrenopublicable"<br /><em></em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-5989375516602319702?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-3147036686121397992008-03-25T16:05:00.000-07:002008-03-25T16:17:34.536-07:00en Puerto Madryn (los pagos familiares) hay un Hogar de Niños que se llama "Mini-Hogar". Por supuesto nadie le dice "el Hogar de Niños", sino simplemente "el minihogár". El sobrino de Lici (quien también vivió, como yo, en esos pagos y conserva allá gran parte de su familia), intentaba cantar la canción de Calamaro (¿"Calamargo"?):<br /><br />"Tengo abierto el "Mini-Hogar"..."<br />(by Jerónimo)<br /><br />una ternuuura! Amo los furcios por asociaciones simples con la realidad propia!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-314703668612139799?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-36891886024092379282008-03-22T10:07:00.000-07:002008-03-25T17:19:11.269-07:00Ay que sí que se va, se la lleva el agua,<br />Que de tanto llorar, rueda en la bajada.<br />Que de tanto llorar, rueda en la bajada.<br />Cuando fue que la vi, que la vi creciendo,<br />Y de tanto mirar se me va perdiendo.<br />Y de sólo mirar se me va perdiendo.<br />Gota a gota se van minutos cayendo.<br />El tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro.<br />Si el tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro.<br /><br />No conviene esperar, cada cosa a tu tiempo.<br />Viendo el amanecer, nos vamos, nos vamos muriendo.<br />No da vueltas el reloj de arena.<br />Grano a grano pasó, pasó y se quiebra.<br /><br />Ay que sí que se va, se la lleva el agua,<br />Que de tanto llorar, rueda en la bajada.<br /><br />No conviene esperar, cada cosa a tu tiempo.<br />Viendo el amanecer, nos vamos, nos vamos muriendo.<br />No da vueltas el reloj de arena.<br />Grano a grano pasó, pasó y se quiebra.<br /><br />Si el tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro.<br />Si el tiempo corre hacia el mar, yo voy tierra adentro<br />Ay que sí, que se va.<br /><br /><br />pertenece a LITORAL (<a href="http://www.lilianaherrero.com.ar/index.php">Liliana Herrero</a>,2005)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-3689188602409237928?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1650924722734170366.post-85994594830484445012008-03-22T10:04:00.000-07:002008-03-25T17:19:11.270-07:00"Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía. Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca, cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?"<br /><br />OLGA OROZCO<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1650924722734170366-8599459483048444501?l=verolamora.blogspot.com' alt='' /></div>verolamoranoreply@blogger.com0